Глава 3. Стихи для взрослых
Акварелью снег ложится
На деревья, на поля,
Серебром земля искрится,
Тонут в «краске» тополя…
Осень поздняя настала,
В гости к ней зима пришла,
Повьюжила и устала:
Не пришла её пора…
Снова осень снег растопит,
Краски белые сотрёт,
Хоть зима её торопит,
Раньше срока не уйдёт…
Клубится дым, сугробы всюду,
Морозный воздух… красота…
Скрип валенок я помнить буду,
Прошли хоть зимы те, лета…
Ажур на стёклах, хруст у печки,
Галанка греет нас теплом,
Ступеньки скользки на крылечке,
И вся семья за тем столом…
Все молоды, а я – ребёнок,
И разговоры ни о чём…
А жизнь – игривый жеребёнок,
Бежит… и миг ей нипочём…
Пронзает вечер тишина…
Вокруг все спят и я одна…
Одна наедине с собой,
С мечтами, мыслями, душой…
Ища гармонию, уют,
Найду я, наконец, приют,
Обнимет плечи старый плед,
Свидетель внутренних бесед,
Подушка манит сладким сном,
И сдамся я в тот плен истом…
Волшебный мир внутри меня:
Красивый, яркий, необычный,
В нём щебет птиц, в нём просто я…
Для всех он чужд и непривычен…
Но радужный прольётся свет
На жизнь обычную, мирскую,
Ведь есть внутри на всё ответ,
И жизнь свою сама рисую…
Доносятся раскаты грома,
Как хорошо сегодня дома…
Сверкают молнии вдали,
Дождь, жажду пашен утоли…
Порывы ветра нарастали,
Деревья ветви гнуть устали,
Забарабанил дождь в окно,
А дома сухо и тепло…
Стемнело, будто поздний вечер,
Накину шаль себе на плечи,
Под шум дождя и ветра вой,
Любуюсь вспышками, грозой…
Бушует грозная стихия,
Врата на небе приоткрыла,
Заворожила тьма небес,
Но буря стихла, страх исчез…
И вновь на небе светит солнце,
Стучится в мокрое оконце,
Играют с каплями лучи,
И закричали вновь грачи…
Как слёзы, капли на листве,
Дождинки, будто в хрустале,
Закрылись страшные врата,
Пробилась света красота…
Он ранен был когда-то,
Пронзила сердце грусть…
Услышал он от мамы:
«Сыночек, я вернусь…»
Кровать пансионата,
Унылые шаги…
И не услышал мальчик
Банальное: «прости»…
И помнит календарик,
Как пальчик вновь и вновь
Отсчитывает даты,
И стынет в жилах кровь…
Шло время, подрастал он,
Те дни уж далеко,
Но вспоминать былое
Всё также нелегко…
Стихи, картины – это мир,
Где обнажают люди души,
Здесь место фантазийных игр,
Стереотипы, грани рушат…
Тона, оттенки красок, слов
Расскажут нам о сокровенном,
Художник, автор вновь и вновь
Готов писать нам о нетленном…
Вот чистый лист, вот карандаш,
Вот я, окно, за ним пейзаж,
О чём писать? О красоте?
А может о своей мечте?
О людях, птицах, о горах,
О них не скажешь в двух словах,
Вновь написать мне о любви, о вечном?