– Политики, серьезные бизнесмены? – сказала я.
– Я проверю, – кивнул он. – Учитывая, что это несчастный случай, расследования не будет. Но лучше, если мы узнаем, что он там делал.
Простившись с Субботкиным, я поехала на проспект Кутузова.
Восьмой дом был затянут маскировочной сеткой. Попасть внутрь оказалось проще простого. Похоже, сторожа здесь не было. По крайней мере, никого мое появление не заинтересовало.
Я поднялась на шестой этаж, нашла выход на крышу. Железо давно покрылось ржавчиной. Ограждения не было. Я осторожно спустилась по покатой крыше.
Если Егора интересовал вход в гостиницу, он должен был занять позицию примерно там, где сейчас стою я. То есть совсем рядом от края крыши. Если она была скользкой…
Некоторое время я сидела, глядя перед собой.
Незадолго до своей гибели Егор звонил мне. Как всегда, о своей работе ни слова.
– Часов с восьми я буду занят, – сказал он. – Скорее всего, закончу поздно. Не хочу тебя будить.
– Ты же знаешь, я редко ложусь рано…
– Лучше созвонимся утром.
– Утром у меня тренировка.
– Значит, позвоню после тренировки. Люблю тебя. Пока.
Кто же знал, что это наш последний разговор? А если бы я знала? Наверное, сказала бы, как я его люблю…
Я попыталась представить его здесь, уловить отзвук его присутствия. Даже позвала: «Егор!» и зажмурилась, потому что видела только одно: вот он поскользнулся и падает вниз…
Я пыталась избавиться от этой картины, потерла глаза руками. Как хрупка наша жизнь… Один неосторожный шаг, и она вдруг обрывается… Я никогда не пыталась его остановить. Да это и невозможно было. И все-таки чувствовала вину. Я должна была что-то сделать, чтобы он не оказался в этом месте. Не поскользнулся, не сорвался вниз…
Перед отъездом я еще раз встретилась с Субботкиным. Он испытывал неловкость. Наверное, потому что мы в какой-то степени коллеги, я ведь служила в полиции, а он ничем не мог помочь моему горю.
Виктор Сергеевич протянул мне лист бумаги.
– Здесь все постояльцы «Камеи». Может, есть знакомая фамилия.
Я покачала головой, не прикасаясь к бумаге.
– Егор никогда не рассказывал о своей работе.
Субботкин, чуть помедлив, кивнул и убрал лист с отпечатанными на нем фамилиями в папку.
– Понимаю, что в такой ситуации все слова бессмысленны, но… я вам очень сочувствую…
– Спасибо, – сказала я.
Через три дня Егора похоронили.
Я поднялась с кресла, что стояло у окна, и прошлась по комнате.
Два часа ночи, за окном дождь. Попытаться уснуть? Засыпала я обычно под утро. Еще пара часов урывками днем.
Говорят, через год после похорон близкого человека становится легче. Прошло уже пять месяцев.