Но этот отличался до такой степени, что его кластером называть язык не поворачивался.
Да это хрен знает что.
Дальше начиналась чернота. Абсолютная чернота. Вначале тянулось ровное поле, засеянное какими-то низкими злаками. И стебли, и колоски выглядели так, будто их с идеальной точностью вырезали из цельных кусков самого отборного угля-антрацита. В просветах между побегами просматривалась земля, такого же траурного цвета. И за полем, вдали, гамма аналогичная — ни одного радужного или хотя бы серого пятна.
Черные деревья с черной листвой, черные столбы линии электропередач и даже черный экскаватор, стоявший возле огромной кучи земли.
Тоже черной.
— Ну как тебе картинка? — усмехнувшись, спросил Март.
— Мрачновато…
— Я даже рад, что нихрена не вижу. Лишний раз неохота на такое смотреть.
— Что это, вообще?
— Это? Это, Читер, черный кластер. Некоторые называют их мертвыми.
— А что с ним не так?
— Разве не видишь? С ним все не так. Он, Чит, черный и мертвый. На нем даже микробы не живут. Все, что туда попадает, подыхает. Давай, шагни вперед, попробуй.
— Хороший совет после того, как сам сказал, что там все умирает.
— Да это я не все сказал. Жить на нем можно, но недолго и без удовольствия. На высоких уровнях получится протянуть, чуть ли не сутки, на твоем, нубском, час-два, свободно, а там или сразу скопытишься, или начнешь страдать по-настоящему. Ну, чего встал, будто робкий суслик перед норой? Смелее уже, сделай пару шагов, ощути, каково это. Тебе по этой черноте придется не один километр отмахать.
— Зачем?
— Затем, что это самая короткая дорога к стабу, куда тебе так сильно надо. И затем, что на черноте мертвякам тоже несладко, без уважительной причины они на нее не забираются. Понял, к чему я веду?
— Там безопасно?
— Безопасных месте на Континенте не существует. Риск нарваться на проблемы меньше, но он есть. Шагай давай.
И Читер шагнул.
Он планировал сделать три шага, но уже на втором черным стала не только земля, колоски и прочее, а вообще все. Включая небо, на которое он, заваливаясь, уставился.
Вырубило жестко и быстро, будто топором по голове.
* * *
— Ну что, очухался? Вставай давай, тебе сейчас шевелиться надо, а не валяться овощем.
Читер, с трудом продрав глаза, заворочался. При этом послышался необычный звук, будто кто-то давит стекляшки от разбитых елочных украшений.
Зрение сфокусировалось. Нет, никакие это не стекляшки. Это с хрустом рассыпаются злаковые стебли, которые он задевает. Они, оказывается, очень хрупкие, непонятно, как, вообще, стоят, ведь должны гибнуть под собственным весом.