Необычный для Афганистана автомобиль свернул вправо на забитом машинами перекрестке, попутно столкнув мешающее проехать такси. В ответ раздались крики, проклятья и даже выстрел, оставивший мутную, с расходящимися разводами кляксу на стекле на задней двери микроавтобуса…
— Ник?
— Не отвечать… — сказал сидевший рядом с водителем невысокий бородач. — Едем…
Раньше — в таких случаях по явно американской машине не стреляли.
— Назавтра здесь всё покатится ко всем чертям… — меланхолично сказал водитель, пережевывая антиникотиновую жвачку.
— Заткнись.
Машина повернула ещё раз, въехала во внутриквартальный проезд, потом ещё раз повернула — и въехала в небольшой дворик. Трехэтажный, прилично выглядевший, хорошо отремонтированный, с решетками на окнах. Официально — это был бизнес-центр, часть его занимала некоммерческая организация Halo Trust, частично — одна из расплодившихся во множестве частных охранных контор, собиравших здесь обильную жатву государственных, частных и полугосударственных контрактов на обеспечение безопасности. А реальности же здесь — сидели люди DEA, американского правительственного агентства, занимавшегося борьбой с наркотиками. Несмотря на то, что Афганистан считался дружественным государством — представительство DEA существовало здесь нелегально. Легальное тоже существовало — но работавшие там люди не покидали зеленую зону, потому что в том же Кандагаре их немедленно бы убили.
В охраняемом дворике — въезд в него был перекрыт привычной для Кабула линией мешков HESCO высотой выше человеческого роста — их встречали два человека и несколько автомобилей. Автомобилей было семь — Субурбаны, Тойоты Ланд Круизер и Ниссан Патруль. Один пикап с пулемётом ДШК на турели, раскрашенный под цвета афганской полиции. Все — с афганскими номерами и карточками под стеклом — пропуска…
Из Эконолайна — выбралось несколько человек. Все с автоматами. Бородатые, одетые в «гражданскую тактическую униформу», обвешанные подсумками с запасными магазинами, фонарями, рациями. Они выглядели как небольшой взвод, вошедший несколько лет назад в джунгли, и так и не вышедший оттуда…
Старший среди этой группы людей — вышел из машины. Поздоровался с одним из охранников за руку.
— Босс здесь?
— Да. Ссыт кипятком.
— Его обычное состояние. Помоги разгрузить.
— Окей…
Из машины — начали один за другим доставать мешки. Большие, тяжелые, солидно позвякивающие сталью. В большинстве мешков, судя по очертаниям — были или ручные гранатометы РПГ-7 или гранаты к ним…
— Где разжились?
— К Хасану подскочили, успели. Продал оптом…