Пришлось женщине нанять профессора, чтоб он индивидуально с Уродушкой занимался. Но не успевал профессор задать Уродушке домашнее задание и выйти на улицу, как Уродушка уже кричал ему в форточку: «Все решил!» Профессора это ужасно раздражало, и он перестал приходить.
И гости тоже перестали ходить к женщине. Потому что, чуть только кто-нибудь из гостей начнет о чем-то рассказывать, Уродушка – ему: «Знаю, знаю, знаю…» Гость хмурился и замолкал. А мать после укоряла сына: «Знаешь, Уродушка, и молчи».
В общем, совсем женщина измаялась со своим ненормальным сыном. И кто-то посоветовал ей обратиться к ведьме.
Привела мать Уродушку к ведьме, та посмотрела на мальчика и говорит: «У него слишком большой мозг, надо половинку высосать». И, сунув Уродушке в ухо соломинку, ведьма высосала из его головы половину мозга.
И Уродушка сделался нормальным.
Кстати, имя у него было вполне нормальное – Ваня. Когда он вырос, его стали уважительно называть – Иван Иванович. А многочисленные друзья звали попросту: Иваныч. Потому что он был такой же, как все. И больше никого своим умом не раздражал.
Продавец смерти
Жил-был один пацан. Звали его Стас. Как-то раз зашел он на рынок. А там – чего только нет: овощи, фрукты, обувь, одежда, и прпрпр… И лишь какой-то старичок непонятно что продает.
– А вы чем торгуете? – интересуется у него Стас.
– Смертью, – спокойно так отвечает старичок.
Стас вначале было захихикал, думая, что старичок прикалывается. Но тот серьезно говорит:
– Чего ты смеешься, малец? Я и вправду смерть продаю. Я продавец смерти.
– А можно на нее посмотреть? – спрашивает Стас.
– Да ради бога.
И старичок открыл свой сундучок. А в сундучке лежат пакетики с белым порошком.
– Это что – смерть? – спрашивает Стас.
– Она самая, – отвечает старичок.
– Какая же это смерть? – недоумевает Стас. – Смерть – страшная. Типа скелета с косой.
– Смерть всякая бывает, – пояснил старичок. – Бывает как скелет с косой, а бывает вот такая, – кивнул он на белый порошок.
– И почем вы ее продаете?
– Пять рублей сто грамм.
– Так дешево? – изумился Стас.
– А у нас в России смерть дешевая, – говорит старичок.
– Дайте тогда грамм триста, – попросил Стас.
– Тебе-то, малец, смерть на что?
– Да от не фиг делать, – беспечно отвечает Стас.
– Очень умно, – усмехнулся старичок. – Очень…
И продал Стасу триста грамм смерти.
Сунул Стас пакетик в карман и пошел себе дальше, насвистывая. Пришел домой. «Надо бы, – думает, – куда-нибудь порошок пересыпать». А на столе как раз сахарница пустая стоит. Стас в нее и пересыпал.
И снова отправился гулять.