Я нервно дернул ворот, ослабил воротник, открыл окно и жадно вдохнул свежий воздух. Везет мне с женщинами, у которых имя начинается на букву «С»: там, дома у меня была подружка Света, а здесь Сиара и, возможно, Севора. Может, это мое проклятие? Просто совпадение.
После опроса последнего свидетеля следовало как можно скорее разобраться с полученными в ходе следственных мероприятий фактами, но сперва требовалось просмотреть свои записи по этому поводу.
Виновного пока найти не удавалось, но кое-какие подозрения у меня были. В частности, так и не удалось опросить приезжего: он по своему обычаю покинул деревню сразу после завтрака, а следователем меня назначили только в полдень, так что я пока не скидывал его со счетов. Вторым был торговец: с алтаря была украдена ценная реликвия, а кто, как не он, мог бы ее выгодно продать? Соверши осквернение для маскировки и сиди чистенький, а на ближайшей ярмарке в городе толкни. Вполне возможно, что он имеет к этому какое-то отношение. Ну и, пожалуй, Севора. Хоть в эту версию я верил слабо, но она тоже могла позариться на магический предмет. Кроме того, у нее была возможность задурить людям головы, чтобы скрыть свое отсутствие. Пусть она не столичный магистр или тем паче архимаг, но уверен, и в ее арсенале найдется пара интересных фокусов.
В общем, пока я рассматривал этих троих как наиболее вероятных преступников, но не скидывал со счетов и остальных: охотника, у которого была возможность надолго покинуть деревню; подозрительно болевшего в это время кузнеца; жреца, который мог злоумышлять против алтаря другого бога; да и любого жителя деревни – по каким-то другим причинам...
Мой задумчивый взгляд нечаянно скользнул по картине, которая висела напротив стола. Простой деревенский пейзаж был выполнен на удивление искусно. Знаток живописи из меня тот еще, не понимаю я все эти современные и не очень «постмодерновости», но есть просто красивые вещи, и на этом все.
Разглядывая обычный деревенский пейзаж, состоящий из закатного неба, дома, забора и висящих на нем горшков, я перевел взгляд в правый нижний угол, и мое сердце засбоило, а потом начало грохотать, словно кузнечный молот. На негнущихся ногах я пересек комнату, не отрывая взгляд от картины. Краской на холсте в правом нижнем углу знакомыми латинскими буквами была сделана подпись автора – «Veta Buto».
Мозг отказывался воспринимать то, что видели мои глаза.
– Вот же черт, либо я чего-то не понимаю, либо она с Земли… Староста! – в шоке заорал я раненой белугой. Этого просто не может быть! – Староста!!!