— Ты притягиваешь факты за уши друг к другу. Да, погибли или умерли люди, причастные к опусканию Крючковой, но это произошло не по воле одного человека, тут не связанная единая цепочка, а простые совпадения, — управляя машиной, говорил Демон. — Надо начинать прорабатывать новые версии. Крючкова — это тупик.
— Согласен с тобой, — отозвался Сергей.
— Согласен, что тупик?
— Согласен, что пора прорабатывать новые версии. Надо параллельно прорабатывать несколько вариантов.
«Десятка» замерла у облезлой пятиэтажной хрущевки. Сергей и Филиппов покинули машину, хлопнули дверцами. Филиппов взглянул на часы, с деловым видом поинтересовался:
— Ты прорабатываешь Болта для очистки совести, Эйс?
Сергей ужаснулся — дурак Сашка решил мотать ему нервы этим гадким прозвищем! Ну нет!
Он всунул Филиппову кулак под нос:
— Я не похож на Джима Керри. Я не Эйс Вентура и расследую не смерть енота, а убийство человека. Если будешь меня бесить дурацкими прозвищами, я тебя уволю без выходного пособия.
— Понял, — согласился Филиппов. — Ты босс, и ты прав!
Убийца Тополев жил в однокомнатной квартире на первом этаже. То есть квартира принадлежала его матери — алкашихе и грязнуле, а он, не вникая в причины вечного маминого праздника, философски пил с ней за компанию.
Пьяная мамаша пустила Сергея с Филипповым безбоязненно, хлопала ресницами и ничего не могла объяснить. Квартира была абсолютно пуста — старые обои, обшарпанный, давно не крашенный пол, разбросанные по полу истоптанные старые газеты, на подоконнике кружки, стаканы, пустые консервные банки, полные окурков, полбутылки самопальной водки.
— Ничего не знаю. Ничего, — бубнила мамаша, отступая вглубь комнаты. Она была так пьяна, что не могла смотреть — ее веки непроизвольно смыкались.
Сергей задумчиво посмотрел на Филиппова. Все, как говорится, было понятно без объяснений. Сашка деловито заглянул на кухню и в туалет, но ничего, кроме грязи, не высмотрел.
Когда вышли из подъезда, он заметил:
— Она еще не старая.
— Запитая. Васька ее единственный сын, значит, родила его лет в двадцать. Сейчас ей лет сорок — пятьдесят.
— Выглядит на семьдесят.
— Алкоголь разрушает организм человека ударными темпами, особенно женский. А, Филиппов?
— Что?
— Бросишь теперь пить после увиденного?
— А я при чем? Я не женщина. У меня организм мужской, надолго хватит.
— Как ты упорен в своих пороках!
— Увы, босс, что есть, то есть, — не сопротивлялся Филиппов.
Они уселись в машину. Демон лучезарно улыбнулся, поблескивая белыми зубами:
— Ну как? Успешно?
— Пока пусто. Слушай, Демон, опера говорят — этот Тополев, зарезавший Болта, прячется здесь, в районе. Надо бы его найти. Хочется узнать, чем его Болт рассердил. Вдруг причина была очень серьезная?