Они вышли из дома, прошлись до метро, нырнули вниз. Люди, толчея, все торопятся: мужчины, женщины, молодые, пожилые, пьяные, трезвые. Пьяных много - вечер субботы.
- Смотри, - он придерживает ее за локоть и шепчет на ухо.
- Куда смотреть? - она завертела головой.
- По сторонам. Но не так смотри.
- А как? - она почти рыкнула на него. - Смотрю как умею - глазами.
- Здесь слишком тесно, - вздохнул.
Они проехали несколько станций и вышли на оживленную улицу. Инга стала оглядываться.
- Где мы?
- Да какая разница? Мы в городе. Наблюдай за людьми. Кто тебе кажется опасным? - поступила новая команда.
- Что за глупые игры? - зашипела на него Инга. - Мне надо возвращаться в гостиницу.
- Если бы тебе надо было в гостиницу, ты была бы там. Но ты здесь, - кажется, он начинал раздражаться. - Смотри, кто тебе кажется опасным? - повторил он свое задание.
Инга вздохнула и начала оглядываться по сторонам.
Люди как люди. Никто из них не казался ей ни особенно опасным, ни особенно привлекательным.
Спешат, торопятся. Угрюмые, неулыбчивые лица у тех, кто идет по одному. Лихорадочный блеск глаз и нездоровое алкогольное веселье - у тех, кто компаниями.
Каждый - вещь в себе, каждый - загадка.
Может быть, вот эта вот румяная пышка, которая улыбается и придерживает за локоток своего кавалера, на самом деле жуткая маньячка и собирается его убить. Ей откуда знать? Она присмотрелась к девушке. Вряд ли. На убийцу не похожа, больше на воспитательницу в детском саду. Хотя кто мешает воспитательнице из детского сада быть убийцей?
Инга снова примерила на девушку нож и зверское выражение лица. Нет, не получается. Эта даже мухи не обидит, кормит котиков и птичек, наверняка волонтерствует где-нибудь. В приюте или в больнице. Скорее, в больнице. Инга отвела взгляд от девушки, скользнула по ее спутнику. Тоже ничего особенного. Простецкий парень. Грубоват. Лет через пять, скорее всего, сопьется. И если пышка-воспитательница вовремя от него не избавится, порядком подпортит ей жизнь.
Взгляд Инги скользил дальше, от человека к человеку. У каждого была своя история. Все эти истории были веселыми, грустными, трагичными - разными. Но ни от кого из прохожих не веяло опасностью.
И вдруг взгляд ее зацепился за что-то особенное. Пацаненок, подросток. Хотя нет, лет двадцать ему есть. Просто невысокий и худой. От него тянуло чем-то нехорошим, недобрым. Инга не могла бы сказать точно, чем. Но ей захотелось его обойти, не сталкиваться взглядом и вообще не контактировать.
- Вот, - она указала Стасу на него. - Этот.
Тот проследил ее взгляд, кивнул.