— Да. Последний. Прощальный. Своего рода красивое завершение наших отношений. Хотя бы поцелуй. Твой для меня. Мой для тебя. Извинения мои. И… — Николас проводит ладонью по волосам, опуская сумку на пол.
— Я помню тот день, точнее, ту ночь. Я постоянно её вспоминаю. Тогда у меня была весомая причина, чтобы разрушить свой страх и довериться тебе. Я всегда боялся, что ты уйдёшь первой. Уйдёшь тогда, когда я буду не готов тебя отпустить. И вот ты ушла. Ты без причин оставила меня одного. Я хочу запомнить и этот день. Идёт дождь, как тогда. Ты не кричишь больше, но плачешь. Поцелуй. Поцелуй, который заставил тогда моё сердце забиться по-настоящему. Пожалуйста, один поцелуй, Мишель, — он приближается ко мне, а я схожу с ума оттого, что ему не нужно моё сердце, ему не нужно будущее со мной, ему просто нужен поцелуй, после которого я умру, а он будет жить дальше.
Его ладонь ложится на мою мокрую от слёз щёку. Его тепло пронзает меня до костей и вызывает чрезвычайно острую боль. Вот она. Вот та самая боль, которую я испытывала каждый раз, когда теряла его и думала, что это конец. Только вот теперь конец настоящий.
— Один. Ладно? И я уйду. Хотя бы это пусть останется только моим. Другие мужчины заберут твои прикосновения, твою улыбку, твой смех, твои слёзы. А мне останется только поцелуй. Твои губы, которые я запомню на всю свою жизнь, — Николас стирает пальцами мои слёзы и прижимается к моему лбу.
— Хорошо… поцелуй, — одними губами произношу я.
Я смотрю в его глаза, темнеющие от ощущения победы. Он всегда выигрывал у меня, потому что я даже не пыталась ни в чём соревноваться с ним. Я сдавалась с самого начала. Складывала оружие и покорялась. И сейчас видеть подтверждение того, что он радуется собственному превосходству и считает, что до сих пор обладает властью надо мной, больно. Это всё так. Он всегда будет для меня уникальным, особенным человеком, ведь я его любила и люблю.
Наши губы едва касаются друг друга, но затем моментально сцепляются. Мои дрожат, и я чувствую на них дыхание Николаса. Горячее, с привкусом кофе. Он склоняется ниже и впервые за всё время целует меня с невероятной нежностью. Не с голодом. Не с жадностью. Не подавляюще. А ласково. Он изводит меня тем, что теперь никогда не будет моим, и от этого так страшно. В моей голове всё превращается в огромную яму с помоями, из которой я даже ни одной разумной мысли вытащить не могу. Я целую его, запуская пальцы в волосы, и притягиваю ближе. Я дышу им снова и снова, пытаясь насытить своё сердце Николасом на предстоящие долгие дни одиночества и боли.