Все тут осталось, как в тот день. Служители храма засыпали ямы, положили сверху брусчатку, поправили памятник. Памятник, да… Так вот почему тогда в Винете возникло ощущение дежавю… Запечатленный в камне Карт смотрел на меня сверху вниз спокойным, слегка ироничным взглядом, и вот, оказывается, кому приходил отдавать почести Туккард. Знакомый? Родственник? Да не все ли равно? Карт уже в Вайдарре – живой и здоровый, а этот памятник пусть стоит в память о тех бойцах Первого Экспедиционного Корпуса, не пустивших Ракота на Карн.
Трактир «Усатая свинья» находился неподалёку от порта как раз напротив казарм речной стражи города, и по этой причине нормальные люди сюда заглядывали редко. Пьяные матросы – люди шумные и драчливые, особенно если они плавают не по морю, а по реке. Простора морского им не хватает, или ещё чего – не знаю, да и пофигу. Сам я тут раньше бывал редко, в основном по квестам, но трактирщика лично не знал. Впрочем, это не важно: с биркой от Шеда меня любая свинья в катакомбы проведёт, а усатая она или нет – дело десятое.
Зайдя в знакомый двор, я привычно огляделся, затем обошёл четыре тела, лежащие на земле в лужах блевотины, и потянул на себя массивную дубовую дверь, на которой какой-то умник нарисовал кота, практически скрытого за его же кошачьим достоинством.
Дверь распахнулась, и в нос ударила такая смесь кислятины, перегара и дыма, что мне пришлось секунд пять постоять на пороге, чтобы хоть немного привыкнуть и прочувствовать себя матросом.
Внимания на меня никто не обратил. Сложно что-то разглядеть в таком дыму, да и упившейся в хлам публике этого заведения было явно не до нового посетителя. Не посмотрел в мою сторону и трактирщик – вернее, тот, кто его в настоящий момент заменял. Какой-то мутный тип за стойкой по имени Мерт рассеяно протирал грязной тряпкой такое же грязное блюдо и смотрел в потолок так, словно там сейчас шел третий период финального матча между нашими и Канадой.
При моем приближении никакой реакции не последовало, поэтому пришлось легонько дернуть парня за предплечье, чтобы он хотя бы взглянул в мою сторону.
Добившись желаемого, я чуть склонил голову набок и вежливо поинтересовался:
– Где Сид Ронд? У меня к нему дело…
– Ха… хазяин спит! Бесс… п-окоить не велел! – прохрипел парень, с ужасом глядя на тонкое остриё кинжала у своих глаз.
Разговаривать с прижатым к стойке кадыком не очень удобно, поэтому я чуть ослабил хватку и снова вежливо поинтересовался:
– Беспокоить не велел? Ты не ошибся?
Так-то мне было глубоко плевать на этого мутного придурка, но реноме есть реноме, и его нужно блюсти. Пришедший от Шеда человек по-другому поступить просто не может. Все-таки Вайдарра – это практически мой родной город, и тут меня обязаны замечать. Особенно когда я хочу этого сам…