— Я прашиваю, торый час? — более внятно произнес тот, кого я принял за поднятого.
— Восемь сорок пять.
— Лагдарю. — человек сел на столе и замер, не решаясь спрыгивать на пол. — А вы кому?
Теперь было видно, что это обычный мужчина лет сорока пяти, одетый в простые синие брюки и такого же цвета рубашку с длинным рукавом. Обычный наряд санитара, который, зачем-то, решил вздремнуть на разделочном столе.
Зачем-то! Пьяный был, вот и прилег! Напугал меня до чертиков, алкаш!
— К Зимину. Константину Игоревичу. — ответил я, досадуя на себя за то, что перепутал перепившего вчера санитара с «поднятым».
— Антон! — донесся из коридора голос Ноба. — Ну ты где там потерялся?
— Нашли, видимо. — смущенно сообщил я мужчине и ретировался из прозекторской.
Зимин обнаружился в небольшом кабинетике, плотно заставленным стеллажами, на которых громоздились пухлые бумажные папки. Был он сухощавым мужчиной средних лет, ростом немногим выше гнома. На двух незваных визитеров он смотрел без всякой приязни.
— Я же передал все документы. — желчно сообщил он, внимательно осмотрев удостоверение Ноба. — Вы что их, едите там? И с чего такой банальной смертью вдруг заинтересовалась сама Серебряная Секция?
— У вас там санитар пьяный в прозекторской. — сказал я, чтобы немного сбить градус агрессии в его голосе.
— Да что вы такое говорите! Пьяный санитар в прозекторской! Ужас. — всплеснул руками Зимин. После чего еще более едко, чем раньше, поинтересовался. — Может быть господа агенты подскажут мне, где найти непьющих санитаров в морг на зарплату в триста рублей?
Эксперт не походил на человека, которого напугало появление полиции. Напротив, он выглядел как тот, кого без уважительной причины оторвали от работы и заставляют отвечать на глупые вопросы. Я понял, что очередная версия рассыпалась пеплом. Но все же задал вопрос, ради которого ехал на окраину.
— Константин Игоревич, мог ли быть отчет о смерти Игоря Гущева подделан? Нас с коллегой, в частности, интересует, насколько верно в отчете отражена причина смерти.
Врач посмотрел на меня поверх очков, и взгляд этот сказал больше чем слова. Он, однако, развернул свое невербальное послание словами.
— Молодой человек. — отчеканил он. — Это Российская Империя, а не Британские острова. Южная сонная провинция, в которой хорошо умеют делать только одно дело — растить хлеб. Да и это я бы не отнес к заслуге живущих здесь аборигенов — все дело в климате и почве. Но я отвечу на ваш вопрос. Отчет мог быть подделан. Запросто. Почему нет, при царящем вокруг бардаке? Но не моя память! А я отлично помню, как вскрывал покойного. Организм его был истощен, не удивительно, что сердце не выдержало такого наплевательского отношения.