* * *
Африканец кладет дрожащей рукой обрез на мокрый асфальт и хрипло говорит:
– Мы допрыгались, Ло. – А я сижу на асфальте, глотаю слезы и сопли и никак не могу оторвать взгляд от костра в подворотне. Вот Федька в расстегнутом бушлате. Вот Лотрек, поспешно раскачиваясь, шлепает прочь, подальше – наверное, к бару у пирсов. Вот четыре байка. Вот пять припорошенных снегом трупов. Он застрелил их всех. У каждого латиноса дыра в голове. И вот снова всполохи догорающего огня в подворотне. Этот проклятый костер стал центром мира.
Мы дрожим на ветру и курим. У него ужасный взгляд – он на меня не смотрит. Вообще не понятно, куда он смотрит. Волосы, как солому, шевелит ветер. Поперечная складка прорезала лоб. Большие, растрескавшиеся губы плотно сжаты. Он жадно втягивает табачный дым. Мысли прыгают, точно блохи на начальной стадии отравления инсектицидами. В прыжке блоха развивает такую сатанинскую скорость, которую не воспринимает зрение человеческое. Что, черт возьми, нам придумать? Как, пресвятые грешники, нам спастись?
– Пошли, Ло! – говорит он. Но я уже не человек. Я – растекшееся в кисель пятно на мостовой. Я могу лишь скорбно, трепыхаясь, ползти – раздавленное насекомое. Африканец подхватывает меня, закидывает на плечо и шагает. Я легонько раскачиваюсь, а под диафрагмой у меня кто-то тихонько рыдает – маленький, сплющенный, забытый, не нужный никому, роняет слезы в слякотную мразь под его армейскими ботинками.
Он бросает меня на заднее сиденье пикапа. Дыра от пули и расходящиеся трещинки на ветровом стекле – как спирали вангоговских звезд. Где-то среди красных песков марсоход Curiosity в последний раз удивленно вздрагивает, потревоженный рукой господа, – это господь-труженик выкапывает кратер, сажает в него семечко марсианской конопли. Армейский ботинок на педали газа. Пикап срывается с места с заносом. Не взяв с собой ровным счетом ничего, мы пытаемся свалить из ада.
Мы несемся по ночным улицам, мимо костров в мусорных баках к пирсам. Сырая мартовская метель и желтые фонари навстречу. Грязная мразь летит из-под колес. Безбрежная промозглая черная весна надвигается на нас.
У пирсов – простор и чистый снег. Еще немного – и сфинксы. Еще немного – и Канаткин мост. Еще немного – и, минуя баррикады старых автомобильных покрышек, мы вырвемся за границы квартала. Без всяких индульгенций. Нам так не хочется умирать в аду. Но ад всюду.
С заднего сиденья я шепчу:
– Вот бы хорошо глубокими стариками идти по берегу Индийского океана. Неужели с нами не будет такого, Федька?
– Будет, Ло. Вот увидишь, – шепчет он, утирает глаза и снова смотрит на дорогу. – Ло, и откуда ты такая взялась? Откуда только взялась? Сломала все, как слон в посудной лавке. В одном углу мироздания была тибетская шмаль, в другом – грязные носки. Удобно и упорядоченно. И тут ты… потрясающее рыжее исчадие ада. Говорил же, тварь ты рыжая, не высовывайся, сиди в квартире на своей тощей заднице смирно.