Диалог был открыт, компьютер включен. Пришло голосовое сообщение. И без постороннего вмешательства, начало воспроизводиться. Причем колонки (одна из которых сломана) не были включены.
Голос оказался монотонным, грубым, достаточно громким. Мужской, но лишенный эмоций. Будто каждое слово — это выстрел в потаенные уголки твоего сердца.
Он сказал следующее:
— Дмитрий Сергеевич Тимин. Номер паспорта: семьдесят, сорок пять, двадцать.
— Откуда ты меня… Кто ты такой!? — Воскликнул Димас. Но голосу было плевать.
— Неудачник, работаешь в кафе «Янтарное». Не было секса два года. Ненавидишь женщин. Плачешь по ночам, как сопливая девчонка.
— Закрой рот, гнида! Я тебя найду! — Страх смешивался с гневом и недоумением, рождая адскую смесь. Хотелось прикончить проклятого гада, а после убить себя.
— Ты ни на что не способен. Не нашел работу. Девушки тебя презирают. Друзей нет. Просишь деньги у мамки.
— У меня диплом Политеха. Я не виноват, что в нашем сраном городе нет работы! Я обошел десяток контор! Слащавые шлюхи давали свои гребаные анкеты. Меня нигде не взяли. Ни-где! И не тебе судить, мудак! Понял!?
Парень перешёл на визг. Казалось, что его комната меняет свои очертания от такого крика, а деревья за окном трясутся. Но зловещее голосовое сообщение все продолжалось.
— Оправдания неудачника. Ты умрёшь. Так же глупо, как твой отец. Он разбился на машине. Был пьян. Он часто пил. Ты сын алкаша. Глупое быдло. Родная мать обрадуется твоей смерти. Больше никто не будет вымогать деньги.
Парень закрыл лицо руками, всхлипнул от боли и безысходности. Потом потянулся к ручке. Дверь почему-то не открылась. На полу лежала пустая бутылка, после вчерашнего.
— Ах, ты, сучонок! Что ты сказал про моих родителей!? — Воскликнул Димас, с размаху кидая стеклянный снаряд в сторону компьютера.
Бутылка с большой силой ударилась в монитор. И исчезла. Словно ее засосало мощным пылесосом. Экран покрылся красно-оранжевой пеленой. Голос затих, стало ужасно-спокойно.
— Что? Это сон… У меня глюки? Этого не бывает. Я сам специалист, я не верю.
Молодой мужчина потёр небритую щеку. Посмотрел на стену, на потолок. Все нормально. Реальность нисколько не искажена. Во сне так не бывает.
— Показалось, — твердо заявил он, пытаясь прийти в себя.
Тут из монитора, как из океанической бездны, вылетели осколки бутылочного стекла. Подобно дротикам для игры в дартс они изрешетили парня. Его домашние штаны получили пару дыр, в добавок к уже имеющимся.
Синтетическая куртка от спортивного костюма была разорвана. Несколько кусков пробили кожу на лице. Один осколок врезался в предплечье. Красная жидкость потекла по щекам, сопровождаясь режущей болью.