− Доброе утро, — Лера взяла трубку, прислонила к плечу ухом.
За окном накрапывал октябрьский дождь — прекрасная погода, гармонирующая с Лериным настроением.
− Какое же доброе… — голос у мамы был тихий, сбивчивый, непривычный. — Ты новости еще не смотрела?
− У меня нет телевизора, мам.
− А интернет? Ты новости в интернете не читаешь? Посмотри скорее…
− Что-то случилось? — Лера отложила сонник, загнув уголок страницы на нужном месте. Выдохнула. — с папой?
Почему-то каждую неприятную новость она ассоциировала с отцом. Казалось бы, не общались толком много лет, но случись что — мысли сразу сворачивали к нему. Глыба семьи, центр притяжения, иначе никак.
− С папой всё в порядке, − пробормотала мама. — Денис умер.
Она замолчала, видимо ожидая, что Лера как-нибудь отреагирует. А Лера не могла отреагировать. У нее перехватило дыхание.
− Денис, который муж твоей сестры, − подытожила мама. — Представляешь? Тридцать четыре года. Молодой еще совсем. Вот уж не ожидала. Здоровый был, бегал, качался, что там еще? Никогда бы не подумала, чтобы… бедная ната. Счастливая семья, и тут вдруг раз, и… вы, конечно, не общались… но ты же знаешь, я должна была позвонить, одна семья все же, близкие люди…
− Мам, − перебила Лера, кое-как справляясь с голосом. — Я позже перезвоню. Мне надо посмотреть в новостях, хорошо? А у меня с телефона… мне надо отключиться. Я позже, обещаю. Не обижайся.
− Как же так… — сказала мама негромко, будто не слышала. — Бедная девочка, такое горе. Что же за проклятье такое на вас, доченьки мои…
Лера оборвала связь. Город за окном ещё спал. Вялое осеннее солнце только-только начало продираться сквозь тучи.
Полезла в интернет. Прочитала новость, промелькнувшую в лентах местных новостных агрегаторов.
Сухо и кратко: Денис Попов, тридцать четыре года, предприниматель, найдем мертвым утром в двух кварталах от своего дома. Следов насильственной смерти не обнаружено. Основная версия: сердечный приступ на утренней пробежке.
Денис вышел утром из дома, одетый в шорты и футболку. Моросил дождь — колючий и холодный. Еще не взошло солнце, было серо и по-осеннему тоскливо. Как говорится, в такую погоду бегают только отъявленные негодяи и «зожники». И вот он бежал, делал паузы, переходил на шаг, снова бежал, сверялся с трекером на запястье — модным, японским, дорогим трекером, который отмерял пульс, считал километраж, подгружал маршрут, а ещё подавал сигналы, когда следовало отдохнуть или выпить воды и даже как часто надо дышать. Модная штука, которая не умела одного — предсказывать сердечный приступ.