— Вероятно, ты глюк после удара головой об потолок, или же из-за Пси фона, — достав из кармана пачку сигарет, я распечатал её и закурил.
— Обидно вообще-то. Называть часть себя глюком и просто последствием травмы. Ушёл бы от тебя, такого злого, только я злее, — парень сверкнул глазами, присев на корточки совсем рядом со мной. — Не скрыться тебе от прошлого, Джеки, никак нет.
Я ткнул сигаретой в голову парня, как и ожидалось, она прошла сквозь него. Но он был настолько реальным и осязаемым, не похожим на простую галлюцинацию. Дверь открылась, отвлекая меня от фантома, в неё вошёл Саймон, улыбаясь.
— Нашёл-таки место, даже без ноги.
— Нога у меня на месте, — ответил я ему, хлопая по ноге.
— Слышал, ты с кем-то говорил. Узнавал информацию у "O"?
— Нет, сам с собой говорил, — ответил я без капли иронии.
— Смешная шутка! — нехотя посмеялся напарник.
— Да, шутка…, - успокоил его я. Мальчишка всматривался в меня своими бездонными фиолетовыми глазами, премерзко улыбаясь.
Завывание мёртвого ветра, звук хрустального треска разносятся над водной гладью. Хочется спрятаться от этого звука, только он настигает повсюду, от него не спрятаться, не скрыться, не постичь ничтожно узким разумом. Вода окрасилась в мутно-бурый оттенок крови и других трупных жидкостей, бурля и испаряясь зловонными миазмами гнили и отчаянья. Ты пытаешься закрыть рот рукой, но она тут же покрывается волдырями от едких испарений, буквально прожигая путь к твоим лёгким. Глаза слезятся и мгновенно заполняются слезами, чтобы спасти тебя от кислотного тумана разложившихся надежд и стремлений, только это не помогает. Ты падаешь на колени перед невообразимо огромной стеной из чистого хрусталя фиолетового оттенка, пытаешься прикоснуться к ней, пройти за неё, дабы спастись из этого ада. Но стена неприступна, по крайней мере, сейчас и ты это понимаешь. Твои вопли слышны даже по ту сторону барьера твоего искалеченного разума, там, где, по всей видимости, может быть куда лучше, чем здесь, в едких и ранящих остатках твоей личности. Руки покрываются ожогами, больно даже просто держать руку на ветру, не то, что пытаться пробиться сквозь стеклянную стену отторжения самого себя. Ты закрываешь глаза и сдаёшься, медленно погружаясь в отвратительную жидкость, раньше бывшую чистейшей водой. Каждый метр погружения выдавливает из лёгких всё больше воздуха, через пару ударов сердца уже невозможно держать воздух в горящей груди. Наконец он вырывается, твой крик захлёбывается, ибо, открыв рот, ты дал жидкости наполнить себя до отказа. В конце ты видишь лишь множество трупов, таких же, как и ты «счастливчиков», не способных принять собственную суть и утонувших в отчаянье и боли, все они это ты. А ты как думал? Этот самый «счастливчик» это ты, и всегда им будешь. Джеки.