Услышав свое имя, Инга обернулась и тряхнула укладкой, которая не рассыпалась, а осталась на месте соблазнительными белокурыми кольцами.
— Милый, помоги мне, — хрустальным голоском попросила она. — Не могу справиться с капчой.
Илья поднялся и весело подмигнул друзьям.
— И компьютерная грамотность у нее на нуле, — шепотом сказал он. — Просто мечта поэта, а не женщина.
Пока Илья вводил капчу, Инга смотрела на всех собравшихся ясными глазами цвета кобальта и улыбалась идеальной улыбкой.
Дождь не просто лил — он стоял стеной, сплошной, серой, размывающей реальность, о которой напоминали только раскисшие тапочки на ногах, модные и полотняные, но не предназначенные для такой погоды.
Варя поджала пальцы ног внутри тапок и заказала себе кофе. Стараясь, чтобы в подошвах не чавкало, она прошла к табуретке перед окном и налезла на ее верхом — столешница поперек стекла была отчасти и барной, она уперлась в нее локтями и положила перед собой телефон.
— Где ты? — набрала она мокрыми холодными пальцами, на которое стекло не стразу отреагировало — буквы появлялись с задержкой. — Почему не пришел?
— Я далеко, — ответило ей стекло.
Варю это не устроило, она скинула куртку и навалилась на столешницу грудью, чтобы никто со стороны не подсмотрел, что она пишет.
— Что-то случилось?
— Все окей.
— Ты не хочешь меня видеть?
— Очень хочу, детка.
— Тогда где ты?
— Нажми большой палец воле моего сообщения, — попросил он.
— Что? — не поняла она. — Зачем?
— Поставь мне лайк. Это будет как будто поцелуй от тебя.
— Да твою мать, тебя волнует что-нибудь кроме лайков? Я промокла насквозь, я ждала тебя полчаса на этом углу, ты мог мне позвонить?
— Прости, малыш.
— Что ты заладил свое «прости»? — заорала Варя, удерживая микрофон, так, что бариста обернулся к ней с кипящим ковшичком. — Это все, что ты можешь мне сказать? Это твоя любовь?
— Моя любовь к тебе огромна, как океан, — смиренно ответил телефон.
Официант поставил перед ней стакан с кофе и мельком бросил взгляд на стекло, где горело последнее сообщение.
— Голосовое сообщение? — подмигнул он. — Лучше писать.
Варя непонимающе посмотрела на него: официант был ее ровесником, галстук-бабочка у него был засален, волосы стояли торчком, а на подбородке багровели прыщи. Он снова ей подмигнул, и она подумала, что это у него нервное что-то, вышло как дерганье века.
— Это мой парень, — натянуто ответила она. — У нас должно было быть свидание… А он не пришел. И не говорит почему. Я боюсь, что с ним что-то случилось.
Она и сама не знала, зачем рассказывает все это незнакомому парню с сочувственной физиономией.