– Проходите, Ал-лек-сандр, – раздался до боли знакомый мягкий голос, когда я открыл дверь, ведущую в кабинет ректора, и вздрогнул от неожиданности. Как, неужели снова он? Этот голос я не забуду никогда.
Я зашел в ярко освещенный магическими светильниками кабинет и после полумрака приемной прищурил глаза, не сразу рассмотрев фигуры присутствующих.
– Здравствуй, сын.
– Отец, – нейтрально ответил я, наконец настроив четкость изображения. И он здесь. Ну, стоило ожидать. Наверное, пятеро молчаливых людей в серой одежде с мечами на поясе, выстроившихся вдоль стены, – это его телохранители. На груди у каждого висел медальон, от которого исходили волны силы. Светлой силы. Странно… – Ректор, мне сообщили, что вы хотели меня видеть?
– Да, кхм… Думаю, вы понимаете почему.
Ректор явно чувствовал себя не в своей тарелке.
– Милорд Нолти, мне кажется, что присутствие многоуважаемого ректора Тиркола не обязательно при столь деликатном разговоре, – мягко улыбнулся старший мастер-дознаватель охранного приказа Бишоп, сидящий на приставном стуле возле длинного стола. Перед ним лежала раскрытой пухлая папка, набитая исписанными листками бумаги, сразу напомнившая мне родную Землю. Подобные картонные папки можно было увидеть в любой бухгалтерии на всей территории бывшего Советского Союза. Отец, восседающий в шикарном кресле во главе стола, поднял на ректора академии тяжелый взгляд.
– Да, вы можете идти, Карас.
Ректор, несмотря на расплывшуюся фигуру и объемное брюхо, резво выскочил из кабинета, впрочем не забыв аккуратно прикрыть за собой дверь.
– Присаживайтесь, Ксандр, – вновь растянул губы в улыбке Бишоп. – В ногах, как говорится, правды нет.
Дежавю. Никакого деликатного разговора не будет, кого он пытается обмануть? Будет допрос, как и тогда, в кабинете Бишопа, когда я только появился в этом мире. Разница только в том, что на мне сейчас нет ошейника и аргитовых кандалов, прикованных толстой цепью к железному столу.
– Я постою.
– Что ж, как хотите. Вы позволите мне начать, милорд?
Отец кивнул. Было видно, что он давно не спал. Набрякшие мешки под глазами, покрасневшие глаза. Он как-то разом постарел. А еще я никак не мог встретиться с ним глазами. Отец сидел, понурив голову, постоянно крутя в руках потемневший от времени медальон с полустершимся изображением чьего-то лица.
– Итак, Ксандр. Вы позволите мне вас так называть? Или предпочтете, чтобы я использовал ваше земное имя?
– Как хотите, старший мастер-дознаватель.
– О, просто мастер Бишоп, к чему эти политесы. Мы ведь давние друзья, не так ли?