— Пока, принцесса! Будем ждать тебя на следующем концерте! — кричит через дорогу рыжий, машина которого тоже по стоимости равна, как минимум, однокомнатной квартире.
Бесов недовольно подталкивает меня в спину, чтобы садилась на переднее сидение.
Он что, ревнует меня? К рыжему?.. Или просто недоволен, что на меня кто-то обращает внимание? Кто-то, кроме него?..
Машу рукой бас-гитаристу, киваю солисту и барабанщику, что продолжают стоять у клуба и курить, что-то негромко обсуждая, и забираюсь в салон.
— Подожди меня пару минут, — просит Бесов и, получив мой короткий кивок, быстро отходит к своим коллегам.
Сижу, греюсь, рассуждаю о жизни. Не о своей жизни, конечно… Интересно, какой гонорар получают участники группы за выступление? Или Бесов работает на какой-то другой работе, а музыкой занимается только для души? Как-то не вяжется у меня образ малыша-плохиша, машущего кулаками, чтобы скинуть напряжение, с владельцем этого атво. Может, это не его машина?..
Перевожу взгляд на мужчин, стоящих у служебного входа в клуб. Бесов выделяется на фоне своих коллег. Большой, уверенный в себе… внушительный. Он притягивает взгляд даже в темноте ночи… Откидываю голову на спинку сидения, чувствуя, как непривычно спокойно на душе… прикрываю глаза… Веки тут же наливаются свинцом; весь мой недельный недосып, всё нервное перенапряжение последних дней, вся усталость месяца на контракте — всё вдруг неожиданно наваливается на меня, предлагая забыться в объятьях морфея, чтобы восстановить свой резерв во время сна… В ушах слегка звенит, но этот звон не раздражает… скорее — усыпляет… Надо… добраться… домой…
Глава 15. «Once upon a time…»
Просыпаться не хочется, но странное чувство какого-то несоответствия начинает медленно заполнять каждый уголок моего сознания. Мне тепло… мне удобно… А ещё — этот звук… приятный тихий звук перебора струн… Разве я засыпала не в машине?..
Открываю глаза и понимаю, что я далеко не в машине…
Я лежу на кровати (огромной кровати), прикрытая мягким одеялом, без верхней одежды. В полумраке комнаты могу разглядеть только её размеры и силуэт у окна — откуда и доносились приятные звуки… Бесов сидит на кресле с гитарой и негромко играет какую-то невероятно красивую мелодию… Такая музыка была не в стиле Haron's cry: слишком лиричная, слишком красивая, заставляющая душу трепетать…
Приподнимаюсь на локтях и смотрю на мужчину. Он замечает моё пробуждение и обрывает мелодию на высокой ноте…
— Что ты делаешь? — спрашиваю немного охрипшим ото сна и чуть-чуть удивленным голосом.
— Стерегу твой сон, — негромко отзывается Бесов, и в этот момент я понимаю, что готова терпеть все прелести его характера… до конца жизни…