Рванулся вперёд, но быстро было не вылезти. Нужны были обе руки. К тому же внизу что-то мешало, держало меня за штанину.
Я резко дёрнулся и порвал ткань. Вылез на насыпь, подтянувшись одной рукой, и бросился прочь с дороги. Земля зачавкала под ногами, жирная и податливая, и только сильно увязнув в ней, я понял, что забежал в редкий пролесок. Я снова услышал свист, и стрела впилась в тоненькую берёзу. Чёрная короткая стрела. Никого не было видно на трассе. Я пригнулся и побежал прочь. Кровь всё текла по лицу, мешая хоть что-нибудь видеть. Я прижимал распухшую руку к груди другой рукой аккуратно, но всё равно двигаться было больно. Пробежал ещё, сколько мог, пока не оказался в топи, среди пней и веток. Несколько секунд просто стоял, глотая воздух, а потом снял куртку, снял свитер, стал рвать рубашку — одной рукой это было бесполезно, снял и её, придавил ногой к камню, оторвал кривой кусок, потом ещё один. Нужна была дощечка, но дощечки не было, и я просто примотал руку к груди. Кровь перестала, левый глаз затянулся уже густой коркой.
Я думал, что силы ещё оставались, но когда побежал, понял, что изнемог. Всё равно пробежал ещё немного, остановился. Присел на пень. Холодно, больно и ничего не видно. Так сидеть нельзя. Нужно идти. «Вставай», — сказал я себе. Поднялся. Какое же чёрное небо, ни звёзд, ни луны. Лес голый и мёртвый — ветки напоминали сотни рук Гендальфа, раскоряченных и безвредных, но только до той поры, пока я в движении.
Клочками лежал грязный снег. Звуков дороги не было слышно, я не имел понятия, в какой она стороне.
Но ясно, что близко, об этом говорил самый разнообразный мусор — от пакетиков из-под чипсов до огромных ржавых пружин.
Чем дальше я шёл, тем более вязкой и мокрой становилась земля. В ногах хлюпало, под ногами чавкало, как большое отдельное сердце стучало в руке. Как же холодно. Нужно бежать, но не могу, уже не могу. Пить. Вот бы съесть хотя бы кусок снега, но снег позади. Не возвращаться же, чтобы сожрать грязный снег. Да я и не помнил, куда возвращаться. Я подумал про бункер. И кто в этом бункере, Майя? Попытался сложить в голове то, что узнал за последние дни из газеты, от Путилова, от великана.
Это одна затянувшаяся галлюцинация — не только события последнего месяца, а, кажется, вообще всё, что я чувствовал, знал. Вызванный успокоительной целебной настойкой похмельный бред. Настойкой, которую в меня вливали с младенчества. Но я не пил её уже целый день. Наверно, из-за этого мысли стали совсем односложными, плоскими. Сознание испарилось вместе с настойкой. Во мне ничего и не было, кроме неё. Я — это просто тара.