Тимоти широко открывает рот, его белые зубы тоже зеленеют в отсветах ламп.
– Поприветствуем Виолу Миллер, соавтора «Песни повешенных»!
Слабые хлопки превращаются в гул аплодисментов, и пол у меня под ногами вибрирует. Охранник подталкивает меня к сцене, от тошнотворного запаха лекарств меня едва не выворачивает наизнанку. Вот и Тимоти. Совсем рядом. Может, я смогу хотя бы прошептать что-то вроде: «Третью книгу писать нельзя!» Может быть, успею сказать, прежде чем меня унесёт в другую вселенную. Но моя голова раскалывается от боли, перед глазами каруселью кружатся воспоминания: самые голубые на свете глаза, вспыхивающая на солнце кривая сабля, раненый Нейт у меня на коленях, жёсткая верёвочная петля стягивает мне шею, я бью ногами, как в танце, пытаясь нащупать землю.
Комната вдруг наполняется перьями, мыльными пузырями и семенами чертополоха на пушистых парашютиках. Если бы не тошнота, я бы с радостью полюбовалась на эту картину – воздух словно ожил, белый пух и перья кружатся, как зимние вихри. Но сердце гулко бьётся у меня в груди, во рту разливается горечь, а президент Стоунбек смотрит прямо на меня сквозь пролетающий мыльный пузырь.
«Всё? Я уже на другой стороне? В книге?» Пока нет. Это просто фанат в костюме Стоунбека. Звучит музыка из фильма, приглушённо переговариваются зрители… Я пока в нашем мире и, может, успею всё сказать, и Тимоти меня услышит.
Он склоняется ко мне со сцены, до меня даже долетает аромат его лосьона после бритья – пахнет мёдом и пряностями. Его улыбка сияет сквозь пелену из перьев и чертополошьего пуха. Улыбкой Тимоти скрывает отчаяние. Спалился – сам виноват. И всё же он протягивает мне руку, и охранник приподнимает меня, помогая запрыгнуть на сцену.
– Виола, дорогая, иди к нам и поприветствуй наш фандом, – зовёт Тимоти.
За мгновение до того, как Кейти выкрикивает моё имя, а я валюсь вперёд и сдёргиваю задник сцены, вцепившись в него, чтобы не рухнуть на пол, я всё же произношу громко и чётко, прямо в микрофон Тимоти:
– Третьей книги не будет!
И проваливаюсь во тьму.
– Элис —
Дэнни ведёт меня вверх по каким-то ступенькам к двери. На стене – плакат, объявление о встрече фанатов книги «Танец повешенных» и огромная фотография Рассела Джонса в образе сказочного принца, который и дракона сразит, и принцессу поцелует, не стирая с лица ещё тёплую кровь чудовища.
Я тянусь к ручке двери, и пол у нас под ногами вздрагивает.
– Ой-ой-ой, – бормочет Дэнни, – это что такое?
Я молча пожимаю плечами, скрывая подступающий ужас.
– Ничего страшного, – успокаивает меня Дэнни. – В прошлом году было не так.