Иду назад, туда где распоряжается Скарла. Похоже, что она успела обшарить карманы всех мертвецов – на земле лежат десять мешочков с деньгами, все одинаковые – кроме одного, тот выглядит помассивнее. Видимо кошель начальника.
- Все мертвые? – спрашиваю я, подходя ближе.
- Кроме нее – Скарла кивает на бледную, держащуюся за бок наемницу, которой я всадил в бок кинжал. Сильна, зараза! Вот же бабы живучие! Мужчина давно бы помер с такой раной.
- Остальные? – киваю я на тела нападавших.
- Покойники – пожимает плечами Скарла, щупая шею Гана. Ее брови удивленно поднимаются «домиком» - А ведь живой! А я думала – конец парню! К лекарю его надо, скорее. Только вот оружие соберем – не бросать же? Эту (она кивает на женщину-наемницу) – сам добьешь? Или мне?
- Допрошу – буркаю я, подойдя к раненой – Оружие собери. И кольчуги тоже. Грузите в повозку. И…добейте лошадей. Не могу слышать их стоны…
- Чувствительный, да? – усмехается бледная, как мел наемница – Жалко небось животин, маменькин сыночек?!
- Жалко – киваю я, и вздыхаю – Только маменьки у меня нет. Померла родами.
- Ты еще заплачь, щенок! – усмехается женщина, и обнажает в улыбке некрасивые кривые зубы. Она чем-то похожа на героиню сериала «Игра Престолов» - женщина-рыцарь леди Бриенна. Только эта гораздо страшнее. Впрочем – такой по книге Мартина и должна была быть Бриенна – страшная, как черт, кривозубая, и при этом высоченная, сильная как мужик.
- Кто вас нанял? – спрашиваю я спокойно – Вас наняли, чтобы убить меня. Кто и почему? Кому я насолил?
- Да пошел ты! – кривится женщина, и я искренне вздыхаю. Не люблю ЭТОГО. Сколько раз я слышал на свой четкий и недвусмысленный вопрос такой вот дурацкий ответ. Зачем хорохориться, ведь все равно скажет! Только помучается перед смертью.
Я тут же сообщил о данной мысли моей пленнице, и получил тот же самый ответ, только подкрепленный тремя пакостными ругательствами. Ну что же…и такое было. Достаю кинжал, подхожу к раненой, и без предупреждения вонзаю клинок ей в плечо. Глубоко и очень больно.
- Аааа! Сука! – женщина кричит, извивается, отталкивает меня рукой, пытается отползти, но я продолжаю ковырять в ране, и выдергиваю кинжал только секунд через десять, решив что клиент наконец-то созрел. Полевой допрос третьей степени…а что делать? Времени на уговоры нет.
- Кто послал, зачем? – продолжаю зудеть я – Отвечай! Или тебе будет очень больно!
Женщина уже не ругается, она молчит, а на выпуклом лбу выступили крупные бисеринки пота.
Берусь за кинжал, выдергиваю из крепления камзола, куда уже успел его вставить, приступаю ближе…женщина дергается, смотрит на меня вытаращенными глазами с широко раскрывшимися от боли зрачками.