Поднимаю глаза, замечаю балдахин над кроватью. Красивый, тёмно-синий с серебристым узором… Дальше глюков становится больше! Осматриваю комнату… Мало того, что она оказывается не меньше однокомнатной квартиры, так ещё и вся мебель в ней винтажная!
Крепко зажмуриваю глаза, открываю, опять зажмуриваю! Похоже, это не глюки… Я ведь нормально соображаю! Всё вижу, всё понимаю! А что это тогда? Адреналин уже давно подскочил, а сердце бешено стучит в висках. Так, надо успокоиться! Я жив! Жив! Это главное! С остальным разберёмся.
Итак, что мы имеем? Я — Никифор Гаврилович Артемьев (за имечко с отчеством спасибо папеньке-филологу!). Сколько живу — столько и радуюсь. Большую часть школьных лет бил морды зубоскалам. В итоге друзья, знакомые и даже учителя стали звать меня Ником, от греха подальше.
Я вообще-то человек вполне мирный, только не люблю, когда меня достают. Мне 39 лет, я довольно неплохой и даже вполне известный журналист со специализацией «криминальные истории». За последнее деяние меня, кажется, и убили. То, что словил пулю в грудь, помню точно — такое не забудешь. Прислушиваюсь к себе… Ничего не болит, только слабость сильная. Поднимаю руку и… Стоп! Она не моя! Но я чувствую её как родную! Рука худенькая, пальцы тонкие и длинные! У меня рост 187 см, вес 90 кг, спортом регулярно занимаюсь… У меня не может быть таких рук! Но ощущения говорят об обратном! Пытаюсь подняться, осмотреть себя. Чёрт, я слаб как цыплёнок!
Неожиданно дверь открывается, и в комнату входит пожилой человек. Успеваю заметить, что одежда на нём тоже под старину, век под XVII–XVIII, но он сразу же укладывает меня обратно на постель.
— Тебе ещё нельзя вставать. Ты слишком слаб! — голос у старика приятный, успокаивающий.
— Где я, уважаемый? — человек замирает, внимательно смотрит в мои глаза и через несколько секунд печально вздыхает.
— Значит, я всё же не ошибся. Ну, здравствуй, пришелец.
— Почему пришелец?
— Давай я напою тебя отваром, чтобы нервы успокоить, и тогда уже отвечу на некоторые вопросы.
— Почему только на некоторые? — даже немного улыбаюсь… Прогресс!
— Вот так, не торопись, — старик поит меня и садится в кресло, стоящее возле кровати.
Мне действительно становится спокойнее. Кажется, теперь я готов выслушать свой приговор.
— Ты, вероятнее всего, умер на своей планете и попал к нам. Этот мир называется Диссайр, в переводе с древнего языка — «Мир под двумя лунами». Сейчас ты в теле пятнадцатилетнего юноши, который, к моему сожалению, покинул нас. Я, единственный относительно сильный маг в этом замке, сразу заметил изменение ауры, да верить сначала не хотел. Очень уж я любил малыша Нори…