— Позволь мне посмотреть состояние твоего здоровья? — это был обязательный вопрос. Позволять себе смотреть информацию без серьезной, как в случае с Хлюпиком, причины было серьезным преступлением. Каждый марсианин имеет право на личную жизнь.
— Нет. У меня всё хорошо. — виновато улыбнулся он: — Да и вообще, что вы все докопались до моего внешнего вида?
— Потому что дубликат можно настроить по своему разумению.
— Не все любят накаченных парней… — завистливо глядя на мой кулак, фыркнул Осьминог: — И вообще! Что хочу, то и делаю…
— Когда ты прозеваешь пулю в лоб — будет не до игр. — вздохнув, произнес я.
Дело в том, что мой сцыкливый друг умер в шестнадцатилетнем возрасте. Его мама работала в НИИ у Сахарова, поэтому без проблем смогла сделать оттиск и пересадить в дубликат. Тут он прожил семь лет, но мозги так и не появились, хотя старшие товарищи всегда вызывались ему помочь.
— Ладно… Буду стараться больше спать. — нехотя ответил он: — Кстати! Тебя уже можно поздравить?
— Ага. Как раз пришёл за новым стволом.
— Маруся тебя вчера не убила? — Осьминог как-то изменился в лице.
— Нет. Просто покалечила.
— Ясненько… — вздыхал мой сцыкливый друг часто, и причем делал это с явно выраженной долей аристократизма. Как будто он всегда был выше всего этого: — Везёт! Тебя каждый день ждёт потрясающая девушка…
— И что с того? Найди себе подружку! А то сидишь в своём Клане, писю трогаешь. — усмехнулся я, подойдя к окошку: — Базилич? Ты где?
— Бегу… — отозвался хрипловатый голос.
— Дело-то не в этом… Куча девчонок играет там… — неуверенно произнес Осьминог: — Просто, я не знаю с чего начать. У меня никогда не было подружки…
— Девчонки любят смелых, напористых и увлеченных. Даже если ты ничего из себя не представляешь, то можешь легко её заинтересовать тем, что сам искренне любишь. Расскажи про игры! Кто ты там. За какой Клан воюешь. А ещё лучше разговорится с девушкой оттуда. Хотя нет — забудь. Встретишь какую-нибудь чокнутую, и потом трусами от неё не отобьешься… Бррр… Знакомства в интернете — это такое. — ответил я, и заглянув в окошко, увидел старика Базилича, местного оружейника, который сидел тут чуть ли не с самого основания ДКБ.
— Привет. — прохрипел он и его радужки тут же засветились: — Принимаю лицензию… Так… Всё, нашёл!
— Надеюсь, это «Глок»? — с надеждой спросил я.
— Сейчас узнаем… — старик подошёл к одному из стеллажей и вытащил с верхней полки потрепанную коробку: — Оружие подбирается индивидуально. Ты же знаешь!
— Ох, Базилич… Не томи! — выдохнул я, в ожидании чуда. Прям, как пацан, которому вручили запакованный подарок.