Хуже всего, на мой взгляд, приходилось товарищу ID:12122. Он честно признался, что практикант и сейчас дежурит в морге. Следовательно, подвал с умершими выпали ему в качестве «неисследованной области» и от мысли, где именно он там ищет «предмет» у меня холодели пятки. Медик и сам был в ужасе, уже признался, что осуществил вскрытие нескольких трупов, и теперь ему светят большие проблемы. Вся наша секта… тьфу, весь чат парню сопереживал, но помочь ничем не мог и, по правде говоря, не хотел. Но бедолага, надо отдать ему должное, неистово верил в апокалипсис завтра (прям как я), а потому продолжал резать. Последнее, что он оставил в ленте, это «теперь бабушку» и с тех пор не появлялся.
В три часа ночи я обнаружил щель под плинтусом. Щель достаточную, чтобы туда что-нибудь закатилось. Полы у меня в квартире старые, деревянные, плинтусы аналогичные. Помогая себе отверткой, я расковырял деревяшку как мог, обнаружил там десятирублевую монету и зазор между половицами. Неужели… там?! Судорожно хватая ртом воздух, передохнул, повалялся на холодном полу, пополз на кухню. Жадно попив из крана, вытянул из холодильника купленное пиво, на трясущихся ногах вышел из квартиры и поднялся этажом выше. Настойчивый звонок в дверь, слышен лязг ключей в замочной скважине и вот на меня смотрит пьяная рожа, а из квартиры ревет музыка и звенят бокалы.
– Ты кто!? – мужик в одних трусах и алкашке выпученными глазами разглядывает меня с головы до ног.
– Сосед! – пытаюсь перекричать рев музыки.
– А?! Чё? – пьяный балагур переспрашивает, разворачивается, кричит куда-то вглубь своего жилища. – СЕРЫЙ, УБАВЬ!!
Загадочный Серый убавил, ибо рев музыки поутих, а я смог расслышать собственный голос:
– Дай фомку! – протягиваю мужику пиво, предлагая обмен.
– Нахрена?! – удивляется мужик, но пиво у меня забирает.
– Плинтус, – поясняю не поясняя.
– КТО ТАМ ПРИШЕЛ?! – верещит женский голос из квартиры.
– ДА ХРЕН КАКОЙ-ТО! – отвечает эта морда в трусах и тельняшке.
«Хрен» – это я, если кто не понял.
– ФОМКУ ПРОСИТ!
– ПУСТЬ БЕРЕТ! – вновь противно верещит бабский голос.
– Ща, – заявляет мне мужик, подтягивает трусы выше пуза и уходит куда-то вглубь своей алкогольной норы.
С чужой фомкой в руках, бешеным взглядом и красными от кофе глазами я спускаясь к себе на этаж, встречаю соседку. Соседка не спит, курит, тихим матом кроет «дебилов сверху». Возможно, в любой другой день я бы её поддержал в этом мнении, но конкретно сегодня в три часа ночи «дебилы сверху» подогнали мне фомку. Так что извините. Мы пару секунд смотрим друг другу в глаза. Я, в её кристально-голубые, чарующие глаза, и она, в мои ошалевшие, навыкате. Я протягиваю фомку, пытаюсь объяснить, зачем хожу-брожу в три часа ночи к алкоголикам сверху. Она пронзительно пищит, лепит мне затрещину и убегает. Обескураженный и с обидой, я вваливаюсь к себе домой и ползу ломать плинтус.