«Не беспокойся, сейчас они их нам напишут из пулемёта и печать меж лопаток приложат», – вставил другой, и все замолчали.
В общем-то, остряк оказался прав. По иронии судьбы, в году этак 1980-ом меня обследовал, как фронтовика, консилиум врачей по месту жительства. Я показал израненные ноги. Хирург осмотрел шрамы и говорит: «Да, это тяжёлые пулевые ранения, тут ни одна пуля по ногам прошлась, всё видно невооружённым глазом. – Затем помолчал и добавил, – извините, Пётр Андриянович, но подтвердить я вам эти ранения, без справки из госпиталя, где вы лечились, не могу, такие правила».
– Так где я того немца найду, чтоб он мне справку дал и печать поставил!? – вскипел я. Но хирург был не преклонен. Так и остался я обычным фронтовиком, а не инвалидом. Вот тебе и шуточка, прозвучавшая в кладовке для инвентаря.
Мы сделали всё, как нам было сказано главным врачом. Теперь, прижавшись к забору, стоим и ждём сигнала. Моросит холодный мелкий дождь. Погода для побега хорошая, видимость слабая. Немецкий часовой, засунув руки в рукава шинели, ходит на вышке, видно пытается согреться. Менять его, по нашим подсчётам, должны только через полчаса, и он уже изрядно продрог. Вдруг в противоположной стороне от нас на больничной территории вспыхивает пламя. Это сигнал. Пулемётчик поворачивается в его сторону и тут же семнадцать человек разом бросаются бежать в тёмную пустоту.
Я, крещусь и тоже вроде бегу. Бежать мучительно трудно, босые ноги утопают в рыхлой холодной почве, разъезжаются. Я постоянно падаю, но встаю и снова бегу. Бегу, как умею. Это, конечно, не бег, а больше ковылястый умеренный шаг.
По полю заплясало желтоватое круглое пятно прожектора. Вот оно скользнуло передо мной, осветило меня. В голове промелькнула мысль: «Сейчас будет выстрел, падай!»,– и тут же, будто какая-то невидимая сила толкает меня в спину, и я зарываюсь лицом в грязь. Слышу, как прямо над головой свистят пули, врезаются в землю и обдают лицо влажным крошевом, следом, другая очередь. Пятно прожектора смещается в сторону и выше.
Немец видно решил, что меня убил. Я скашиваю глаза и вижу, как к лесу по полю скользят тени бегущих товарищей, а с вышки захлёбываясь лает и лает пулемёт. Я вскакиваю и бегу, или думаю что бегу. Ног, как будто нет. Хорошо, что мои ноги ещё как-то передвигаются. Я заметно отстал от товарищей, некоторые уже достигли леса, а кто-то приближается к нему. Пятно прожектора пляшет где-то на краю поля, а пулемёт бьёт и бьёт по убегающим.
Ноги совсем не слушаются. Я падаю, будь что будет, застрелят – так застрелят. Лежу неподвижно. Мокрая земля, мокрое небо, мокрое липкое нательное бельё, превратившееся из белого в грязно-серое. Я не думаю ни о жизни, ни о смерти, всё пустое. Даже минута лежания в холодной грязи стоит многого.