Стив все крепче сжимал её, пока не почувствовал, как осколки стекла въелись в ладонь.
– Оставьте своё сообщение после… – донеслось из гостиной. Стив дернулся и подхватил винтовку.
– Кто здесь? – крикнул он и медленно выглянул в коридор, – отзовись.
Но никто не ответил.
Он зашёл в гостиную и словно охотник, занял позицию за спинкой дивана.
– Альма, это ты? – переспросил он и перезарядил оружие, – дочь, если это ты, то перестань шутить.
– Оставьте своё сообщение… – голос не успел договорить и раздался выстрел.
Стив сам не понял, что произошло, в ушах стоял звон, а руки тряслись после отдачи. Он поднялся с пола и подошёл к столу, где стоял обычный телефон, нарушитель тишины. Стрелок, недолго думая, нажал на кнопку, чтобы услышать повтор сообщения.
– Вы позвонили Стиву и Альме Смит, если у вас что-то срочное, оставьте своё сообщение после звукового сигнала… – он узнал свой голос и голос сообщения:
– Стив, дружище, куда пропал? На выходных едем на пляж, я уже приготовил две стяги пива…
Стив отошёл от аппарата и замотал головой.
– Не может быть, – повторял он, – это чья-то дурацкая шутка.
Он подошёл к окну и стал всматриваться в ночную улицу, но кроме молний в небе и луны, ничего не заметил. Стив дернул крепкой рукой занавеску: мелкие колечки, что держали её, зазвенели на полу, как бисер.
Мужчина ходил из стороны в сторону. На его широком лбу вылезла вена, а шрам посинел. Он сшиб ногой два стула. Казалось, что Стив хочет разгромить весь дом, но его отвлёк автоответчик:
– Вы позвонили Стиву и Альме Смит, если у вас что-то срочное, оставьте своё сообщение после звукового сигнала. Стив, дружище, куда пропал? – сообщение повторилось само, но глава семьи не стал слушать его до конца и побежал в ванную.
Он набирал в руки холодную воду и умывался.
– Это какая-то чушь! Просто чушь, выдумка, сон… – повторял он сам себе.
Когда он в очередной раз поднёс воду к лицу, на глаза попался циферблат часов. Вот уже семь лет он не расставался с подарком жены.
Если бы солнце вышло, то Стив поверил бы этим часам, что за окнами восемь часов утра. В его голове выстраивалась логическая цепочка или мозаика. Семь лет назад, в такой же день, в это же время, ему звонил друг и звал на пиво.
Мужчина взглянул на часы ещё раз, дата оставалась прежней, а после выхода на улицу, изменилось лишь время. И это его пугало ещё больше, ведь именно за этот день, он ненавидел себя всю жизнь. И хотел стереть эту дату из своей памяти.
Стив подошёл к окну, винтовка лежала на обеденном столе. Он снова вглядывался в пустоту и на него нахлынули воспоминания того дня. Но сказал сам себе: