Вечером, через пару часов после того вернулся домой после работы, понимая, что оттягивать неизбежное смысла нет я набрал номер.
— Да, — голос в телефоне был совершенно незнаком.
— Арчи? — только тут я осознал, что не знаю даже его фамилии.
— Да, а кто это? — голос стал чуть удивленным.
— Это Макс. Макс Островски.
На самом деле я Максим Островский, но последняя буква фамилии здесь в первый же день потерялась.
— К сожалению, мы незнакомы, — казалось в его голосе было сомнение.
Похоже, нить рвалась на моих глазах. Я почему — то совсем не подготовился к тому, что меня просто не узнают.
— Я понимаю… возможно всё это глупо выглядит… и странно… но, возможно, вы согласились бы встретиться. Это важно, — торопливо проговорил в трубку, как будто боясь что он сейчас отключится.
Молчание. Я даже решил, что наш короткий разговор закончен.
— Хорошо. Вы в Нью — Йорке? — В его голосе были очень странные интонации.
— Да, — быстро ответил я.
— Бар Поппи на сорок шестой, тот который напротив парка. Через час. Я буду за одним из столиков.
* * *
Я опоздал, минут на двадцать — пробки. Зайдя в зал стал оглядываться. Не то, чтобы я надеялся узнать человека даже имени которого не помнил, но…
Он сам узнал меня. Мужчина, моего возраста, в строгом деловом костюме, встал из — за одного из столиков и двинулся навстречу. Удивление в его глазах было настолько сильным, что сомнений в том, что он знает меня не осталось.
Подойдя вплотную, он еще несколько секунд вглядывался в моё лицо, потом медленно, казалось делая усилие над собой, произнёс:
— Макс, но… но как?!
* * *
Инга выглядела растерянной:
— Ты его видел? Вспомнил его?
— Нет, не вспомнил. Зато он меня помнит отлично. Инга, это реальная задница — просто в голове не укладывается. Оказывается, еще год назад я вел совершенно другую жизнь. Одинаковым в обоих жизнях было только имя.
Она непонимающе смотрела на меня, а я молчал. Я не знал как ей в двух словах рассказать о своей другой жизни. О жизни, которую другой человек смог с трудом уместить в двухчасовой рассказ.
О жизни в которой меня звали Максом Паркером. О жизни, в которой у меня были девушка которую я любил, и собака… которую я тоже любил. А потом произошла катастрофа. Авиакатастрофа… В которой Пат погибла. А я в смс попросил друга присмотреть за собакой и… выбросился в окно 18 этажа своей большой уютной квартиры на 14 авеню.
В той жизни я был слабаком, однако.
* * *
— Бред какой — то. Пойду ужином займусь, иначе придётся пиццу заказывать, — Инга встала и пошла на кухню.
Ей совсем не понравился мой рассказ. Понимаю. Мне бы тоже на её месте он не понравился. Смахивает на шизу.