На обратном пути встречаю парня, с которым столкнулась здесь вчера.
– Оу! Снова ты. Привет. – говорит он.
– Здравствуй. – отвечаю и подхожу к почтовому ящику.
– Как де… – я сделала хвост, чтобы волос не мешался при уборке, но забыла его распустить, когда пошла выбрасывать мусор, парень заметил отметины на моей шее, и видимо, поэтому и встревожился.
Как только я это понимаю, начинаю подниматься по лестнице. Думаю, придется объяснять, почему у меня отметины на шее, но зачем тратить время на объяснения? Люди слышат только то, что хотят услышать и на вряд ли моя правда, покажется ему положительной.
– Постой. – останавливает он меня.
– Что? – останавливаюсь, но не поворачиваюсь.
– Можно с тобой познакомиться?
– Не надо.
– Почему? – он подходит чуть ближе.
– Мне с тобой будет скучно, а тебе со мной непонятно. – поднимаюсь еще на три ступени, думая, что разговор окончен.
– Почему? – слышу снова.
На этот раз останавливаюсь и поворачиваюсь к парню:
– Потому что мне уже скучно, а тебе уже непонятно.
Он стоит не двигаясь и смотрит на меня. Что ж, на этом разговор окончен точно. Поворачиваюсь и иду в квартиру.
Я понимаю, что возможно поступила грубо с парнем, но сделанного не вернешь. Прохожу в гостиную и слышу стук в дверь. Подходя к двери, молюсь, чтобы это был не тот парень.
– Кто? – не открывая дверь, спрашиваю я.
По ту сторону молчат. Что ж, тогда почему я должна открывать? Начинаю уходить, но снова слышу стук.
– Кто там?! – перехожу на крик.
– Да ладно тебе! Открывай. – слышу знакомый голос.
Что ему надо?
– Мак? Ты вчера что-то забыл?
Я точно помню, что когда делала уборку, его вещей не находила.
– Нет. – отвечает он. – Может быть ты уже откроешь?
Хм… Накидываю цепочку на металлический элемент, находящийся на дверном полотне, и только тогда открываю дверь.
– Тогда чего тебе? – облокачиваюсь о стену.
Мак обводит меня взглядом, делает шаг вперед и пальцем оттягивает цепочку.
– Вот значит, как? – хмыкает он, отступая от двери.
Выводит другую руку из-за спины, и я вижу два крупных пакетика с маркой «McDonalds».
– А если так? – помахивает пакетиками.
На часах уже семь вечера, а я за весь день ни крошки в рот не проронила. От райского запаха, исходящего из пакетиков, желудок начинает устраивать бунт. Черт!
– Ты думаешь, купил еды и все твои деяния сойдут на ноль? – приподнимаю бровь.
– Ну, хотя бы на ноль целых три десятых?
Кажется, запах становится все насыщенней. Готова поклясться, что чувству картофель-фри на языке!
Хмуро смотрю на Мака, перевожу взгляд на пакетики, и черт возьми, пакетики выигрывают!