На диване сидел доктор из наркотического видения. Но не один, а в обществе двух несомненных генералов, чьи высокие должности выдавали тугие загривки и самоуверенные позы разрушителей чужих карьер. Кроме них, в комнате находилось еще четверо. Пара дюжих молодцев на перекрестных позициях с «кедрами» наизготовку, и столько же несомненных адъютантов, колющих глаз ослепительно-косыми проборами и гвардейской выправкой.
– Не делайте глупостей, стойте смирно, – предупредил Игоря один из адъютантов.
– Вот еще! – фыркнул, было, Игорь, явно намереваясь принять совершенно противоположную предложенной позу, может быть даже изобразить из себя дембеля (просьба не путать с дебилом) накануне выписки из славных рядов вооруженных сил палаты № 6, но, заметив неодобрительный блеск очков доктора из транса, передумал, подобрался, вытянулся, уставился пустым, готовым к подвигам взглядом поверх голов несомненного начальства.
– Агент Суров по вашему приказанию прибыл!
– Ну наконец-то, Беркут, наконец-то! – заговорил тот, что сидел ближе к доктору, – пониже ростом, посолидней в объеме, с искоркой былой позолоты на вставных челюстях. – А то бегаешь где-то, на импульсы не отзываешься, команды игнорируешь, совсем одичал…
Игорь покосился на доктора: ответить или скромно промолчать в тряпочку? Доктор прикрыл глаза.
– Виноват, товарищ генерал. Пришлось действовать в автономном режиме согласно неблагоприятно складывающейся обстановке…
– Беркут, говоришь? – вдруг обратился второй слева начальник к первому. – А по-моему, это вылитый Тюря! – после чего встал, выбрался из-за стола, раскрыл объятия. – Здорово, Кротище! Здорово, старый хрен! Что, не узнаешь любимого начальника в штатском прикиде? Да и тебя, брат, не узнать! Моложавый, поджарый, смазливый… Где брюшко? Где плешь?.. Ну чистый супер-пупер, а не подполковник ФСБ под прикрытием Леон Михайлович Лисаев!
Игорь стоял, смотрел, мучительно стараясь вспомнить того, кто так убедительно на давнем знакомстве с ним настаивал. Доктор незаметно толкнул под столом первого генерала. Генерал послушно отверз уста, говоря:
– Ну ты того, Владлен Лаврентьевич, ты мне парня не смущай, и проводки́ ему не путай. Какой же это подполковник ФСБ Лисаев? Очки-то надень! Это ж вылитый капитан Генштаба Андрюха Варапанов!
– Да ну? А ты, Роман Александрович, отпечатки пальцев его видел? С базой данных идентифицировал? – возразил Владлен Лаврентьевич.
– Подумаешь, пару пальчиков у твоего Лисаева позаимствовали… Это еще не основание считать его чекистом.
– Ладно, – закрыл Копысов невостребованные объятья и уселся на свое место. – Но и оснований считать его твоим Андрюхой ничуть не больше, генерал-лейтенант Дымов. Пусть он нам сам скажет, кем он себя считает: просвещенным, широко образованным, интеллигентным чекистом или грубым солдафоном узкой специализации?