Усмехнулся я, багажник открыл, мешок с плеча в него скинул, захлопнул крышку и к пассажирской двери подхожу. Распахнул ее, бухнулся на сиденье.
– Гони! – говорю пацану и рукой прямо указываю.
Тот на меня вытаращился, дар речи, похоже, потерял.
– Чего смотришь? Поехали!
– Ты чего, дядя? – спрашивает он. – Это тебе не такси.
– Серьезно? А я думал…
– Неправильно, – говорит, – думал. И вообще, выметайся отсюда.
Нет, каков нахал, а? Но связываться пока не стал.
– Не заводится? – спрашиваю.
– Сам не видишь? – взмахнул руками пацан и лицо прыщавое злое такое сделал. – Дурацкая машина какая-то! Педалей понатыкали, ручка зачем-то, – дернул он рычаг переключения передач. Я ей: «заводись!» А она молчит. «Поехали!» – не едет. Может, под паролем? – и на меня смотрит.
– Ага, – говорю. – Пароль: «Я дурень!»
– А ты откуда знаешь? – подозрительно уставился на меня пацан.
– Слышал, как хозяин заводил.
– Правда? – с надеждой спрашивает горе-воришка.
– Чтоб мне сдохнуть! – отвечаю и плечами дернул. – Чего мне врать?
Пацан затылок почесал, в темную приборную доску уставился и говорит:
– Я дурень!
Машина, разумеется, не завелась. Тут с пацаном не поспоришь, дурень – он и есть дурень.
Меня на смех пробило, едва сдержался, серьезный вид сохранил. А пацан лицо такое грозное сделал, на меня недобро уставил.
– Ты чего, дядя, – рычит, – шутки со мной шутить вздумал?
– И в мыслях не было! – вскинул я брови. – Может, ты невнятно сказал?
– Может, – растерялся пацан и опять к панели поворачивается. – Я дурень! – едва не по слогам отчеканил он.
Эффект, разумеется, нулевой.
Вот тут я не выдержал и засмеялся – это же цирк бесплатный! Сидит бестолковый угонщик за рулем и твердит: «Я дурень». Вдохновенно так, будто верит собственным словам.
– Ну, ладно, – говорю, – пошутили – и будет. Выметайся.
– С чего это? – возмутился пацан.
– С того, что машина моя.
– И что? – нахально так спрашивает, а сам в педальку ногой жмет.
Нет, каков наглец!
– Выметайся, говорю! Полицию вызову.
– А чего она мне сделает? Я малолетний, – кривит лицо пацан.
– Хорошо, – киваю я, наклоняюсь к рулю, протягиваю через малолетнего хама руку и открываю дверь с его стороны.
– Ты чего? – фыркает тот.
– Да так, – говорю, а сам к своей двери отклоняюсь, а потом как пихну его в зад ногой. Пацан из двери и вывалился на горячий асфальт.
Сидит на земле враскоряк, глазами на меня вращает, осмыслить пытается, что, собственно, с ним произошло.
– Вы чего? – спрашивает. – Чего вы?
Ага, уже и на «вы» перешел! Быстро же культура постигается, коли усилие к правильному месту приложить.