Но Настя ошиблась. Все началась гораздо раньше. И закрутилось, завертелось…
* * *
— Сколько, вы сказали, вам лет?
— Ни сколько я не сказала! — холодно ответила Зинаида — Я вам уже в десятый раз повторяю: не помню, с какого я года, сколько мне лет!
— И откуда у вас осколочные шрамы на животе — тоже не помните, да?
— И шрамы — тоже не помню! А с чего вы взяли, что они осколочные?
— Я послужил в Сирии — вздохнул хирург — Я видел осколочные ранения, в том числе и в живот. Вам некогда распороло живот, и хирургу пришлось собирать внутренности. И вы ничего не помните?
— Не помню! — отрезала Зинаида, и повернулась к лечащему врачу — Когда мне принесут моего Мишу?
— Тогда, когда мы убедимся, что вы не представляете опасности для ребенка — мягко ответил врач — То, что у вас отсутствуют воспоминания, говорит о том, что в вашем мозгу есть какие-то патологические изменения. И мы хотим понаблюдать за вами, удостовериться в том, что у вас нет никаких агрессивных намерений по отношению к окружающим. Кстати сказать, начальство предлагает поместить вас в психиатрическую клинику, чтобы специалисты сделали свои выводы. Вы уже окрепли, так что нахождение в клинике не будет для вас опасно. Мы здесь сделали все, что могли, и пусть попробуют другие.
— Кстати, ваши шрамы рассасываются — бледнеют, исчезают. Они уже почти незаметны. Как вы это объясните? — спросил хирург, пытливо глядя в глаза пациентке.
— Да я откуда знаю! — фыркнула она, и но глаза ее чуть прищурились. Хирург отметил это, и сделал вывод: врет. Знает. Она — точно знает! Но поделать он ничего не мог. Ну не пытать же ее, в самом-то деле?!
— Вы выглядите на тридцать лет — продолжил хирург, внимательно наблюдая за пациенткой — Вы еще худоваты, но…восстанавливаетесь с феноменальной скоростью. Насколько мне сказали, едите очень хорошо. А еще — занимаетесь физкультурой?
— Занимаюсь. Отжимаюсь, приседаю, ну и всякое такое — невозмутимо ответила Зинаида — Надо же восстанавливать форму. Иначе жиром заплывешь. У меня проснулся аппетит, и я целыми днями ем. И это нормально. Организм требует горючего. Ну а что касается психиатрической лечебницы…считаете нужным туда отправить — отправляйте. Все равно мне здесь лежать нет никакого смысла. Лечения я не получаю, а бестолку занимать койку не хочу. Да и кроме того — без психлечебницы все равно я не смогу получить свой паспорт, так что…давайте, оформляйте!
Ее отвезли в лечебницу уже вечером, на скорой помощи, принадлежащей этой самой психбольнице. И она едва не смеялась — ее, для которой психбольница была домом родным, больница, где она заведовала целым отделением…и вот Зинаида снова здесь. Здесь, но…уже в качестве пациентки. Ирония судьбы, что еще сказать.