Я вышел на улицу, трясущимися руками набрал номер девушки.
— Алло? — томно произнесла та.
— Агнета! Алексея убили!
— Как это? Что за шутки?
— Не шутки. Позвони в полицию. Я зашел в кафе, он был там, мертвый. Прошу, вызови полицию, но не рассказывай про меня, иначе могут возникнуть лишние вопросы. Ты меня поняла?
— Да, хорошо, — еще окончательно не осознавая случившееся, ответила девушка.
Я сбросил вызов. Рванул к своему водителю.
Тот тоже сидел без движения, уткнувшись головой в руль.
Внутри меня все оборвалось. Я готов был к самому страшному, но водитель вдруг вздрогнул — видимо что-то приснилось во сне, — поднял голову. Лениво зевнул.
— Твою мать! — прошептал я, запрыгивая в машину.
— Куда теперь, Максим Петрович? — стараясь придать своему сонному голосу как можно больше бодрости, спросил водитель.
Я не ответил — пиликнул телефон. Почта.
Это было письмо от Бартынова.
Я неопределённо махнул рукой водителю — езжай пока прямо, — сам же начал смотреть то, что прислали.
Это были ожидаемые материалы по делу об убийстве Никиты Бартынова. Акты осмотра, протокола допроса прислуги, фотографии.
На одном из фото я и увидел лежащего Никиту.
Мне стало не по себе. Парень раскинул руки в стороны, в груди пулевое отверстие. На лбу — еще одно. Контрольный. Все-таки не напророчил себе нужную судьбу, умер от пули.
Защипало глаза, ком подкатил к горлу. Мне было жалко Никиту. Не смотря на не долгое знакомство, я успел уже прикипеть к нему и считал своим другом.
Взяв себя в руки, я вновь принялся изучать фотографии.
Убийство совершили хладнокровно, без эмоций. Профессионал. Никаких следов, если не считать моего тотема, который демонстративно положили прямо у тела. Подстава, явная подстава. Потерять его невозможно — там толстая заколка, которая просто так не расстегнётся.
И револьвер. Да, тот самый, который все время таскал с собой Никита. И больше ничего никаких следов.
Это Герцен подстроил, даже сомнения нет.
— Максим Петрович… — позвал водитель.
В его голосе послышалась тревога.
Я поднял взгляд.
— За нами вот уже пару кварталов черная машина следует, похоже на «хвост».
Я гляну в зеркало заднего вида. За нами в самом деле ехала машина, близко не приближаясь, но и далеко не отпуская.
— Уверен насчет «хвоста»?
— Слишком долго я тут работаю, Максим Петрович! Чутье подсказывает — он это.
— Сможем оторваться?
— Легко!
Водитель втопил педаль газа и машина резво пошла вперед. Черный преследователь тоже прибавил ходу.
Я оглянулся. Ни номеров, ни опознавательных знаков. Сквозь затонированные окна тоже ничего не видно.