А нечего набрасываться на мирных путников, неделю блуждающих по незнакомому лесу без еды и воды. А тот орк зачем-то решил на меня напасть… Ну так, это… Я был голоден, зол и вообще…
Короче, не того путника решил господин ограбить. К слову, вкус у орков так себе. Тухловат… Ну оно и понятно — слово гигиена для них сродни мату, а уж заставить мыть руки совсем не реально. В этом плане тролли горазда вкуснее. Хотя мясо жестковато, но ничего…
— Да нет же. Какой из меня оборотень? — вытягиваю перед собой руки. — Видишь — я обычный хуман. Есть че выпить, а? — похмелиться было бы неплохо, а то голова совсем не соображает.
— Э… Чаво? — озадаченно уставился на меня не отличающийся развитым интеллектом тролль.
— Выпить, говорю, есть чего? Голова гудит с похмелья и желудок чего-то плохо переваривает вчерашний ужин. — С оттяжкой рыгаю прямо в рожу тугодума. — Тут ты еще долбишься, выспаться не даешь.
За дверью уже рассвело, но солнца пока не видно, хотя угол неба, который я могу разглядеть, говорит о том, что день сегодня обещает быть ясным. Блин… Это ж сколько я успел поспать-то? Вряд ли больше пары часиков. Учитывая, что мы с Йориком просидели, само собой после того, как я привел в порядок бар, разгромленный лично мною, где-то часов до двух ночи.
Не помню, если честно, как домой пришел. Ну и хрен с ним. О! Точно, бармен же про работу что-то говорил! Заодно и опохмелит. Надо только сдвинуть помеху с дороги и топать к Йорику.
— Да что ты его слушаешь? — откуда-то из-за спины тролля раздается писклявый голос. — Это он твоего брата вчера убил и сожрал! Он, проклятый! Я сам видел. — никак не унимается визгливый подсказчик.
— Слышь, хуман… — тролль пытается что-то сказать, но не успевает. Потому как мое настроение изначально плохое, портится все быстрее.
Этот зеленокожий свиномордый тролль, мешает мне выйти. Стоит так сказать между мной и средством от головной боли. Ну сам виноват, чего уж кого винить-то… Вот и я говорю — некого винить.
Выпуская на правой руке уже трансформировавшиеся когти и с удовольствием, слегка напрягшись вырываю тупому троллю один глаз. Ух как он взвыл! Надо хоть дубинку завести, глушанул бы и все. Че орать то?
Пока тролль, отпрянув от дверного проема, пытался двумя руками прикрыть пустую глазницу из которой фонтаном хлестала кровь, я задумчиво осматриваю вырванное глазное яблоко, размером с куриное яйцо, красного цвета, с которого медленно капают густые капли крови.
Вой тролля свербит в мозгу, пробуждая прямо таки звериную ярость. Достал! А вот нечего без приглашения ходить в гости к похмельным людям.