— Добрый вечер. — добродушно приветствую угрюмого человека, судя по фартуку и бокалу в руке, который он меланхолично протирает полотенцем, далеко не первой свежести, выполняющего тут функцию бармена.
— Вечер добрый. — равнодушно отвечает тот. — Желаете выпить? — не меняя тона, интересуется он, продолжая свое занятие.
— Есть такое. — подтверждаю.
— Что будете пить?
Хм… Вот тут надо бы подумать. Если честно, хочется прямо в умат нажраться. Но… Мне тут еще дела кое-какие решать с утра. А если я напьюсь, то совсем не факт, что буду способен на такие подвиги с похмелье. С одной стороны по бую, но с другой…
— Давай чего-нибудь полегче. Пива там, например. — принимаю мужественное решение воздержаться от вдумчивой пьянки.
— Оркский эль подойдет? — все также меланхолично уточняет бармен заказ.
— Давай. — Не знаю, что это за хрень, но попробую, раз предлагает.
Бармен, не спеша, поставив за стойку терзаемый бокал, вытаскивает оттуда огромную глиняную кружку, размером литра в полтора и медленно топает в дальний конец стойки. Перегнувшись через нее, вижу, что там стоят две пузатые бочки, с краниками в нижней части, стоящие на невысокой, с полметра, подставке. Подойдя к одной из них, бармен подставляет кружку и поворачивает кран.
— Премного благодарствую. — Подхватываю наполненную напитком кружку и делаю смачный глоток.
Бармен, не удостаивая меня ответом, возвращается к прерванному занятию. Вновь начинает терзать бокал, того и гляди до дырок протрет.
Эх! А жизнь-то налаживается!
Терпкий, горьковато-сладкий напиток пробежав по пищеводу, бухается в желудок, утоляя жажду и поднимая настроения. Оркский эль, на вкус оказывается вполне себе ничего. Напоминает темное пиво, которое мне нравилось еще в родном мире.
Сейчас бы крылешек копченых к нему, или сыр-косичку. Определенно, не хватает чего-нибудь такого.
— Слушай, дружище. — Сделав еще один глоток, обращаюсь к бармену. — А закуски какой-нибудь нет, к элю… — ногтем стучу по твердому боку кружки. — Копченых ребрышек там, или еще чего наподобие.
Бармен поднимает на меня взгляд, в котором прямо-таки читается вселенская скорбь. Типа, ну что тебе неймется, пей свое пойло, только оставь меня в покое. Мда… Не типичный какой-то местный служитель бочонка и бутылки. Не общительный.
Все же у Йорика веселее… Он и сам не прочь чего-нибудь рассказать, да и посетители не скучные. Дома я бы уже минимум разок подрался… Надо же, мысленно назвал Бар домом… Хотя…
У Йорика я провожу времени больше, чем в своей конуре, куда прихожу только поспать. Да, определенно, бар для меня — дом родной.