Он резко пошатнулся.
– Вам плохо? – осторожно спросил я.
– Да, помогите… – сдавлено произнёс мужчина. – Сердце…
Он застонал.
Его боль была мне хорошо знакома. Когда-то из-за сердечного приступа я оказался здесь.
– Сейчас-сейчас! Потерпите чуток! – Я кинулся к нему на помощь и сразу же замер: в мою грудь уставился ствол револьвера.
Мой взгляд встретился со взглядом усатого. Тот смотрел на меня с дружелюбной усмешкой.
– Извини, легавый. Иначе нельзя. Отдай свой шпалер Машке и Христом-богом заклинаю – не дури!
– Ты собираешься убить меня?
– Если начнёшь делать глупости!
– Хорошо.
Башка лихорадочного думала, но способ выкрутиться из ситуации не находила.
Женщина, которую он назвал Машкой (надо же, не ошибся я, когда вспоминал про Дубровского), забрала мой наган.
– Достань из шпалера все патроны, – распорядился усатый.
Спутница явно умела распоряжаться с оружием и без особого труда разрядила мой револьвер, продемонстрировав приятелю девственно чистый барабан.
– Порядок, – кивнул он. – Верни легавому его пушку. Ей теперь только орехи колоть.
– Держи, сыщик, – протянула она мне револьвер.
Я забрал оружие.
– Удостоверение! – потребовал усатый.
– Какое на хрен удостоверение?!
Я дёрнулся, но ствол у виска сделал меня гораздо покладистей.
Машка сама достала у меня из внутреннего кармана удостоверение.
– Георгий Быстров, – прочитала она.
– Понял. – сказал её спутник. – Отдай ксиву товарищу.
– Я же помог вам…
– Тоша Стряпчий помнит добро и привык возвращать долги, – усмехнулся усатый. – А что касается этого недоразумения… – Он вздохнул. – Прости, легавый. Выбора не было. Ты собрался документы проверять, своих бы позвал… А мне это всё равно что ножом по горлу. Нас в Москве вся милиция ищет. Ты, наверное, новенький, и потому меня не узнал.
– Новенький, – согласился я. – Недавно в столицу перевёлся.
– Я так и думал, – весело сказал Тоша Стряпчий. – Короче, Быстров, постой тут минутку для порядка, пока мы сматываемся, а потом ступай себе с богом, куда глаза глядят. Я тебе зла не желаю…
– Ах, да! – вспомнил усатый. – Чуть не забыл…
Он перевёл ствол на корчившегося от боли бандита, которого я ранил в плечо.
Тот испуганно забормотал:
– Стряпчий, прости! Мы тебя не узнали в темноте…
– Бог простит!
Грянул выстрел, а потом и другой, отправляя на тот свет обоих бандитов.
– Теперь порядок! – удовлетворённо отметил Стряпчий и прижал к себе дрожавшую от страха и волнения подругу. – Всё будет хорошо…
Подобрав наган и финки нападавших, парочка шагнула к подворотне. При этом усатый всё время держал меня на мушке револьвера.