– Постараюсь, – пообещал я.
На то и милиция, чтобы стеречь покой граждан.
Вышибать тонкую дверь не понадобилось. Стоило только надавить плечом, и она распахнулась.
Я вошёл в комнату и осмотрелся. Чувствовалось, что тут жила молодая женщина. Вроде и определённый уют, ив то же время некоторый беспорядок, свойственный тонким артистическим натурам.
Обстановка практически стандартная: металлическая кровать, платяной шкаф, комод, стол и несколько стульев с мягкими спинками. Из предметов роскоши – явно дорогое трюмо, которое смотрелось здесь чужеродно.
Красного угла с иконами не имелось, зато на стенах были развешаны несколько фотопортретов. На всех запечатлена одна и та же худенькая девушка с красивым лицом.
– Это она? – спросил я.
– А кто же ещё?! Тьфу на неё – распутницу! – сплюнула Чернова.
Здесь уже несколько недель не убирались, пыль лежала практически везде.
Дождавшись, когда Чернова выйдет из комнаты, я приступил к осмотру, сам ещё не понимая, чего хочу найти.
Перетряс весь шкаф, покопался в одежде, включая интимные детали гардероба. В комоде нашёл несколько скляночек из-под чёрной краски. Эксперт не ошибся, краска была той самой известной французской фирмы.
Находка не подняла моего настроения: я всё сильнее убеждался в том, что девушка без головы – несчастная Серафима Крюкова.
Нашёл запертую шкатулку – хранительницу секретов, но когда вскрыл, обнаружил в ней дешёвые украшения и немного денег.
Дневник барышня не вела, каких-либо бумаг или документов, могущих пролить свет на это убийство, я так и не отыскал.
Кажется, придётся возвращаться несолоно хлебавши. Я снова впустую потерял несколько драгоценных часов времени, но ни на йоту не приблизился к разгадке.
Обидно, досадно…
Поняв, что больше мне здесь делать нечего, направился к выходу и практически в дверях столкнулся с низеньким пузатым мужчиной в серой, несвежей ночной рубахе и кальсонах. Почти всю голову покрывала изрядных размеров плешь, а там, где её не было, завивались реденькие волосики рыжего цвета. И точно такие же волосы торчали у него из ушей, словно кусты.
При виде его я напрягся.
Понятия не имею, какой процент рыжих мужчин проживает в Москве. Почему-то думаю, что не очень большой. Так что вряд ли здесь случайное совпадение.
– Гражданин, кто вы? – сурово спросил я.
– Так это… Тихон Чернов, здешний жилец, – испуганно произнёс мужчина. – Могу бумаги показать.
– Покажите, пожалуйста, – сказал я.
– А вы из милиции, да?
– Из уголовного розыска.
– Хорошо, пойдёмте ко мне. Все документы в комнате.
Мы вошли в комнату. Сидевшая на диванчике мадам Чернова метнула в мою сторону недовольный взгляд.