Похоже, он обиделся. Мы молча выпили свой чай, молча дождались, пока хозяин машины доест свою капусту, и провели в молчании весь остаток дороги. Может, зря я так? Он же больной, а я на него наорала. У меня, наверное, нервы – я жутко голодна. И самое главное, что для того, чтобы утолить свой голод, мне нужно кого-то убить! Нет уж, лучше не думать об этом, не сейчас…
Но почему мне так «везёт» на отбитых мужчин? Бесник больной на всю голову. Отец и дядя тоже не отличаются адекватностью со своими гениальными идеями о свержении президента или совращении малолетнего нищего для рождения наследника турецкого султаната. И даже преподаватель Петров и тот – того… Про Мирослава я вообще молчу, у него даже диагноз есть. Правда, не знаю какой, но он сам признал, что псих, и не лечится.
Специалисты говорят, что, если женщина притягивает к себе «не тех» мужчин, это значит, что у неё какая-то детская травма, то есть деструктивная программа из детства, связанная с отцом. Я об этом в соцсетях читала. Но ведь у меня не было никаких таких травм, у меня и отца-то не было! Как раз все мои проблемы с отцом начались с момента его появления в моей жизни. Лучше бы этого никогда не происходило…
На въезде в город наш водитель, выйдя из машины, махнул рукой, подзывая красавчика. Минут пятнадцать они о чём-то шушукались в стороне, и хозяин машины явно был недоволен. Но потом Мирослав всё же вернулся, помог мне выбраться из кузова и быстро увёл меня за руку в направлении огней цивилизации. Ну как цивилизации… ну как огней…
Вообще-то ещё не окончательно стемнело, так что уличное освещение по большому счёту было пока выключено. На окраине город был больше похож на какой-то замызганный посёлок городского типа с полуразвалившимися домами и нищими людьми, сидящими на корточках у подъездов. Но буквально через несколько минут мы попали в относительно новый район с хорошим асфальтом, чистенькими многоэтажками, и вот тут-то у подъездов зажглись первые фонари. На ближайшей автобусной остановке Мирослав вызвал такси через приложение, и мы поехали наконец в консульство.
…Однако, когда наше такси уже подъехало к главному входу, красавчик внезапно попросил отвезти нас в какой-то паб.
– Почему? – напряглась я. А кто бы не напрягся? Он псих, между прочим!
– Доверьтесь мне, Нина. Моё профессиональное чутьё суперагента никогда меня не подводит. Нам туда нельзя. Там что-то не так…
Чутьё суперагента привело нас в паб «Брэм Стокер». Конечно же на стене паба за барной стойкой был коряво намалёван классический портрет моего вампирского отца. Ну, тот самый, в смешной шапочке, с глазами навыкате и оттопыренной нижней губой, как у верблюда. Только в местной версии он пил пиво через соломинку, держа её в железной руке-протезе. Это уж совсем кощунство, знаете ли?! Всё-таки Влад Басараб – великий валашский господарь, а не пугало огородное. Да без него вообще этого города не было бы!