Пиджак явно принадлежал дежурному. Из той же ткани, что брюки на нем, и размер похож. Только карманы, увы, оказались пусты - что и следовало ожидать. Очевидно, предыдущий посетитель не оставил без внимания одежду убитого. "Друг" - по меткому выражению студентки-охранницы... Впрочем, в одном из боковых карманов завалялась сложенная вчетверо бумажка. На ней, собственно, ничего любопытного не было написано - просто номер телефона. Ни имени, ни фамилии. Цифры, и все.
Номер телефона лаборатории, в которой работал Игорь.
Еще в пиджаке обнаружился пистолет. Он уютно держался в специально вшитой кожаной кобуре, слева подмышкой. Забавный такой, прохладный. Маленький, но тяжелый - настоящий. Рукоять обделана рифленым коричневым эбонитом. Неужели настоящий?
Игорь тупо озирал найденное: бумажка лежала перед ним на одной ладони, пистолет - на другой. Ладони дергались, трепетали, жили собственной жизнью.
Очередной бодрый шлягер, пульсировавший в радиоточке, плавно приглушился. Было сообщено, что если вы в хорошей интеллектуальной и спортивной форме, если вы любите большие, но честные деньги, то имеете шанс попасть в штат коммерческого агентства "Защита прав человека". Оплата почасовая, страховка за счет агентства. Защита прав человека - это работа для настоящих мужчин... "Зачем ему наш рабочий телефон?" - сказал Игорь вслух. Вопрос бесследно растворился в окружающем кошмаре. "Позвони мне, позвони!" - грянуло радио в ответ, эффектно перейдя от дешевой рекламы к блеклой эстраде.
Тогда Игорь заставил себя вернуться к столу секретарши. Помимо прочего, там лежала документация дежурного. Журнал как раз был раскрыт на нужной странице, на последней из имеющихся записей. "20.00 - старший инженер кафедры гироскопов Сидин Тимур Германович дежурство по институту принял. 21.00 - 22.00 - совместно со стрелком охраны произведен обход территории. Отмеченные недостатки..." Какой-то Сидин. С пистолетом. Фамилия не знакома, лицо, кажется, тоже. Зачем он хранил на бумажке этот телефон?.. Игорь все-таки посмотрел в лицо убитого. Стеклянные глаза, застывший ручеек крови на щеке - невозможное, завораживающее зрелище...
"Отпечатки пальцев!" - неожиданно подумал он.
Расстегнулся, выпустил наружу рубашку и принялся неумело протирать ею телефонную трубку. Здорово мешал пистолет, пришлось сунуть его в карман джинсов. Бедро сразу ощутило уверенность, щедро поделившись живительными токами с остальными частями тела. И руки успокоились, и в голове настало временное затишье. Но тут - будто струей удушливого жара окатило спину. Потому что сзади...