— Прости, Мастер… Михаил… Суворов… — с удовлетворенной улыбкой прошептала Королева теней, истекая кровью из десятков ран. — Я не могу следовать за тобой. Но… я… довольна…
И исчезла, рассыпавшись на сотни светящихся частиц.
— АХ ТЫ СУЧКА КРАШЕННАЯ! — прорычал я, делая шаг за пределы барьера.
Золотой трон кусками валялся на земле, сам Король Героев сжимал пробитый копьем бок. Моей Слуге удалось сделать невозможное, и не хватило лишь какой-то капли для победы. Которая была бы возможна, окажись я рядом.
БЕСИТ.
Призыв теней и из-под земли вырывается острие флагштока Ведьмы, насаживая врага, словно на кол. Но мне этого мало и еще две пики прошивают тело по диагонали.
Но он все еще жив.
— Жанна, — произнес я, не сомневаясь, что теперь Слуга меня слышит. — Обрати все в пепел.
— Да, Мастер!
И я оставил безумно хохочущую Ведьму за своей спиной.
— На чем мы остановились? — ворчливо уточнил я у своей собеседницы, раздосадованный потерей отличной Слуги.
Больше всего жгло чувство досады на самого себя. Что мне стоило остаться? Испугался за собственную безопасность? Тьфу. Это простой сон, одна Смерть знает, сколько раз я тут уже умирал, но просыпался в реальности. Мог бы поддержать Слугу хотя малостью. Поймать еще какой-то артефакт и призвать подмогу. Да, меня бы пришлось защищать. Но Королева бы справилась и мы могли победить. Вместе.
— Как там было в известном анекдоте? «Я вас, бл*дей, три года собирал.» — тем же тоном откликнулась Деатх.
И демонстративно щелкнула пальцами. Барьер размножился, отражаясь, словно в бесчисленных зеркалах, но картина менялась от сцены к сцене.
Вот сидит Деатх, везде разная, но с одной неизменной деталью в виде костяной маски. Напротив нее сидит Мастер, чей облик слегка смазан, чтобы нельзя было раскрыть личность заранее. А рядом с ним стоит Слуга и я завистливо вздохнул, разглядывая знакомые силуэты.
— Значит не королевская битва? — уточнил я, когда насчитал больше десятка отражений.
— Сто двадцать восемь Слуг. Семь раундов. Те же семь противников, что и в привычном формате королевской битвы.
— Но зачем тебе все это? — спросил я.
— Мне? — удивилась Смерть. — Абсолютно незачем. Сто двадцать восемь Мастеров и каждый согласился заплатить цену. Все как по ритуалу. Победитель получает исполнение одного желания.
— Мама… — прошептал я.
— Или кто-то еще. Кто знает, кого ты успеешь потерять. Но не волнуйся, победишь и сможешь вернуть всех. Но победишь ли ты? Возможно я бы могла предсказать исход заранее, но лучше сохранить интригу. Но тебе, как моему любимчику, дам небольшую подсказку. Прогноз на наиболее вероятное будущее.