— Невероятно, — говорю, — о тебе можно снимать сериалы! Какие ещё девушки у тебя были? Или девочки…
— Свою первую девочку я привёл в родительский дом, когда мне было четырнадцать. Её звали Магда, и по её словам родилась она в Монреале в румынской семье. У её отца был преуспевающий строительный бизнес, опять же по её словам, но сама она жила на улице и выглядела соответствующе. Помню, как отец подбирал слова, пытаясь мне объяснить… чем чреваты некоторые ошибки, и ей Богу, я и сейчас не смог бы не то, что сделать это лучше, а хотя бы повторить. Только подумай, мне было четырнадцать, ей пятнадцать, и она плотно сидела на казённых «колёсах» — думаю, они могли это подозревать, но, тем не менее, не вышвырнули её обратно на улицу. И знаешь, будь я сейчас на их месте, я бы абсолютно точно её выставил.
— Почему?
— Ну, во-первых, пару дней спустя она сбежала сама, прихватив всё ценное, что смогла унести, включая кольцо, с которым отец делал матери предложение, а во-вторых, несмотря на крайнюю убедительность отцовских доводов, у нас с Магдой всё же был секс. Слава Богу защищённый, иначе, вполне возможно, я бы сейчас с тобой не разговаривал… невероятно, как сильно мы способны заблуждаться в детстве и юности, и как очевидны эти ошибки во взрослом возрасте.
Ансель, смеясь, проводит руками по лицу и заканчивает мысль:
— Как бы там ни было, прекрасно осознавая весь идиотизм ситуации, мои отец и мать не выгнали на улицу чужого падшего ребёнка, хоть он и представлял опасность для их собственного. И в этом их решении вся их философия и мощь. В детстве мне казалось, что мать с отцом — это один человек, разделённый на две половины. Они мыслили одинаково.
— Кто ещё успел побывать в твоём сердце?
— О, ну это слишком сильно сказано. Так, чтобы прямо без памяти я больше не влюблялся.
— Намеренно?
— Нет, не думаю. Просто не представилось случая.
— Это хорошо или плохо?
— А ты как считаешь?
— Я думаю, это хорошо, потому что избавляет от многих душевных терзаний.
— Да, это так. Но какой тогда смысл жить? Жить и не чувствовать — это всё равно что быть мёртвым.
И я в ауте и с открытым ртом:
— Что ты читаешь, Ансель?
— Любовные романы не читаю, — смеётся. — Честно говоря, на чтение нет времени. Но случается, в основном во время перелётов, и тут нет никакой системы — что попадётся, то и читаю.
— И что попадается?
— Журнальные статьи, — пожимает плечами, — биографии, автобиографии, но чаще всего отчёты о путешествиях в сети.
— Ты пишешь свои отчеты?
— Никогда.
— Почему?
— Я их рисую.
— Ах точно, как я могла забыть! Ты же художник!