Молодой человек вынул из внутреннего кармана паспорт, бордовый, подходящий по цвету к коврам и диванам. На обложке было написано «Russian Federation».
Администратор открыла паспорт. Дойдя до страницы с фотографией, несколько секунд разглядывала ее. Подняла глаза на гостя, потом снова посмотрела в паспорт. Гость молчал. Он любил наблюдать за администраторами гостиниц, сотрудниками таможни, регистраторами в аэропортах в тот момент, когда они читали имя в паспорте.
— Mi-ro-sla-va U… u-sa… cst…
— Мирослава Усачева, — сказала Мирослава Усачева по-русски, откидывая челку с глаз.
Женщина с бантом произнесла «Wooh!» и вбила ее имя в компьютер, потом присмотрелась к дате рождения.
— А у вас есть…
— Есть. — Мира достала из того же кармана документ с печатями и отливающей радугой круглой наклейкой — мамино согласие на выезд за границу. В гостиницах не имели права спрашивать его, но она не хотела привлекать лишнее внимание отказом.
Администратор тщательно изучила листок и отдала обратно, поблагодарив. Мира свернула бумагу вчетверо, заметив, как потрепались места сгибов. Наверное, придется менять. Через год ей исполнится восемнадцать, тогда можно будет обходиться без всех этих бумаг, печатей и разрешений.
Менеджер положила на стойку перед Мирой медный ключ с прикрепленным брелоком — деревянной шахматной ладьей, на дне которой маркером был написан номер комнаты — 22. Потом шлепнула по стойке одноразовым набором и тапочками в индивидуальной упаковке:
— Добро пожаловать! Душ и туалет — у лифта на этаже.
— Скажите, от вас можно отправить открытку? — спросила Мира.
— В Россию?
— Да.
Администратор тренированным движением достала и положила перед гостьей три марки.
— Три с половиной доллара.
Девушка отсчитала монетки и высыпала их в протянутую ладонь. Ручкой, привязанной цепочкой к стойке, Мира написала адрес и несколько слов на обороте. Наклеила марки, вернула женщине за стойкой и, перекинув рюкзак на другое плечо, направилась к лифту.
Она поднялась на третий этаж на старом скрипящем лифте со складной дверью-сеткой, которую нужно было закрывать самостоятельно. Номер 22 был в самом конце коридора, в котором глушила шаги расстеленная на всю длину безупречная ковровая дорожка.
«Наверное, кучу времени тратят на чистку», — определила наметанным глазом Мира. Двери в коридоре были добротные, деревянные, выкрашенные коричневой краской.
Номер был с белыми стенами и окном, выходящим в окно дома напротив — кажется, рукой можно дотянуться. Изголовье кровати упиралось в подоконник. Слева от двери — плоский шкаф, крошечный письменный стол и стул. «Как келья монаха», — отметила Мира. Без разочарования или какого-либо другого чувства. Просто факт, что вот так, келья.