– Мама? – Джереми не верит своим глазам. Он разрывается на части, не зная, что ему делать – попросить рассказать всё, что она знает или угрожать оружием? В конце концов, можно ли доверять ей?
– Сынок… Я так рада, что ты здесь… живой. Родненький ты мой… Я так ждала тебя! – она обнимает его, целует в лоб, виски, не обращая внимания на сжимаемую Джереми в руках винтовку.
– Мама… Ты ведь знала про отца, да? Про культ…
– Знала. Но принимала и уважала его веру. Как и он принимал любой наш выбор. И мою веру в Бога. Когда ты был совсем крохой, отец пробовал привлечь тебя к культу, даже как-то раз взял на одно из их что-то по типу «собраний». Но ты до смерти напугался и сбежал. Тебя еле нашли тогда – хорошо, что твой отец рассказал мне всё это, когда вы оба уже были дома! А то я бы точно сошла с ума. Кстати, отец Фоджестон заверил меня, в один из дней слабости моего духа, что культ угоден Богу… В любом случае это всё уже не важно. Скоро отец вернётся, мы сядем в семейном кругу и всё-всё обсудим. Я хотела и раньше это сделать, но твоей отец был категорически против.
– Почему же он был против? – осипшим голосом мертвеца, спросил Джереми, уже предугадав ответ матери.
– Из-за этой Анны… Но уже не важно, – повторила Шая Уилборн, вновь обнимая сына. – Главное, что мы семья и…
– Ты знала также и про отца с Анной… И про Элизу, – прошептал Джереми. – Это я привёл Анну ему в руки… я.
– «Снисходя друг другу и прощая взаимно, если кто на кого имеет жалобу: как Христос простил вас, так и вы…» Так учит нас святое писание. Что было – то было, не переживая и не вини себя ни в чём. Ты ни в чём и не виноват же, в конце концов.
– И отец не виноват? Ведь так ты считаешь, верно?
– Каждый имеет право на ошибку. То, как твой отец любит нас и как к нам относится – я должна простить ему хоть миллион ошибок.
– И простишь ему даже убийство шестилетней девочки?
– Я не понимаю, о чём ты говори… – смутилась Шая, испуганно вглядываясь в пустые глаза сына.
– Ритуал подразумевает убийство маленькой девочки, – повторил Джереми.
– Нет-нет, что ты! Уверена, ты что-то не так понял. Они хотя бы раз в полгода собирались на одной поляне всем культом и проводили какие-то свои обряды там, ритуалы как раз. И никого не убивали, что ты! Твой отец бы ни за что не участвовал в таком и даже не допустил…
– Поляне? Что за поляна?
– В небольшом лесочке на юге Бритчендбарна. Я была там всего лишь однажды, когда…
– Как. Туда. Добраться, – схватив мать за плечи, отчеканил Джереми, вновь обретя надежду. Он успеет. Обязан успеть.
– Там на автомагистрали в направлении от города отворот на узкую дорожку. Ещё знаком помечена, что заезжать на неё запрещено. Кирпичом, вот… помню, как мы с Джереми тогда проехали с ней до упора и бросили машину на опушке, даже не заблокировав двери. А сама поляна там в самом лесочке, метрах в трёхстах, если не ошибаюсь.