Брат присаживается рядом со мной. За все свои тридцать четыре года я ни разу не видел настолько щемящую грусть в его глазах. Совершенно другой человек. И голос иначе звучит. Обрывками, дрожит. Арслан, ты ли это, брат? Или твоя неудачная копия?
Тяжело вздохнув, он произносит:
– На нас напали. Была перестрелка. Авария. Ты был очень сильно ранен. Ты на волоске висел. Счёт шёл на секунды.
– Ну, и какая сука это сделала? – рычу, обнажая зубы.
– Вот, – он мягко берёт меня за руку, разжимает напряжённый кулак, кладёт туда что-то такое острое, холодное, с сочувствием хмурит брови.
– Пуля? – хмыкаю, сжимая холодный, продолговатый предмет. – Откуда?
– Из твоего сердца вытащили… – брат опускает голову. Выжидает паузу. – Эту пулю всадил в твоё сердце твой лучший друг.
– Проклятье! – психую. Луплю кулаком по постели.
Да. Я вспоминаю ту дьявольскую ночь. Память, как и сила, понемногу начинает ко мне возвращаться.
– Замри. Не нервничай! Тебе нельзя.
Передо мной вырастает врач. Вкалывает в капельницу какую-то шнягу.
Я немного расслабляюсь.
– Селиванов. Он вышел из тюрьмы, – брат шарашит меня новостью.
– Но как? – поверить не могу в то, что слышу.
– Подкупил, видимо, кого надо.
– Ёбаный нарик! – едва держусь, чтобы не раздробить окружающие предметы в щепки от переполняющей ярости.
– Теперь главный вопрос… Что с твоим сердцем?
– И что с ним? – привстаю на локтях, хмурюсь.
Бросаю руку на грудь, прощупываю повязку. Морщусь от неприятных ощущений, когда пальцами чувствую странную шероховатость.
Не нравится мне тон голоса брата. Обжигающая лава разливается по венам. Становится слишком жарко. Брат молчит. Тишина нервирует. Здесь что-то не так.
– Говори! – гаркаю.
Брат судорожно выдыхает.
– Теперь у тебя новое сердце, – с сочувствием произносит, сделав два шага назад. Как будто бы знает, что сейчас проснется дикий бык и разнесет нахер здесь всё в щепки в радиусе километра.
– Что за бред?
– Тебе сердце пересадили, – уточняет, разжёвывая, как ребёнку. – Только не паникуй. Тебе нельзя нервничать.
Я не верю в то, что слышу.
– Чьё оно, блин?
– Не знаю чьё. Донорское. Да какая разница! Это конфиденциальная информация. Решение было за мной, прости. Ты потерял много крови. Пересадка была единственным способом тебя спасти. Я не стал ждать, рисковать. Я просто принял решение. Ты мой брат. Роднее тебя у меня никого нет. Ты всё, что у меня есть.
Он опускается на колени. Крепко сжимает мою руку, держащую ёбаную пулю.
– Мы найдем мразь. И отомстим. Обещаю. А сейчас, отдыхай. Всё будет хорошо. Ты будешь жить. Остальное неважно. Просто не думай о том, какую операцию тебе пришлось пережить.