– Эк тебя угораздило-то… – сменил гнев на милость каптерщик. – Без клана хреново. Да, слышал я, что в Барзуме страшный голод был несколько лет назад, много народу тогда перемерло. Как ты вообще умудрился сюда добраться? Ладно, слушай сюда, малой. Меня зовут Барт. Я главный хранитель школы, понял? Очень важное лицо. И очень занятое. Поэтому по всяким пустякам меня не беспокоить. Понял?
Я усиленно закивал. Любой каптерщик, сидящий на складах, мнит себя чуть ли не министром, оно и на Земле так было. А уж подсунуть зеленому салаге бэушную форму и дырявые одеяла так вообще милое дело – за любым кладовщиком, хоть на Земле, хоть здесь, глаз да глаз нужен.
– Вот то-то же. А то ходют тут детки из высоких кланов, через губу не переплюнут, – пожаловался мне интендант.
Ага, значит, все-таки сословное разделение в школе есть. Пусть и неявное, но все-таки. Детки богатых родителей привыкли считать себя королями, так и на Земле всегда было, в любой школе или институте были свои мажоры, глядевшие на остальных нищебродов свысока. Осталось только одно место, где таких не было. Армия. И особенно спецподразделения. Отпрыски богатых родителей как-то не стремились рисковать своими головами, ведь в них и пуля попасть могла. И выпендриваться в среде спецназовцев ГРУ или краповых беретов можно было только личными качествами, которые за папочкины деньги не купишь.
– Тебя как звать-то, малой? – Каптерщик закончил метать на прилавок свертки и пакеты и выудил из кармана свернутую тонкую ленту с делениями, наподобие швейного метра.
– Тарга.
– Ну-ка, Тарга, руки в стороны подними…
Кладовщик сноровисто обмерил мое тело лентой, что-то бормоча себе под нос.
– Ага, десять на семь, второй рост. Тебя бы подкормить, малой, а то размер у тебя, как у девчонки, еще поискать такой надо. Так, ногу сюда ставь. – Интендант перегнулся через прилавок, достав откуда-то снизу деревянный ящичек с нарисованным на дне, расчерченном линиями, силуэтом ступни. Я сделал как велено, сбросив с правой ноги обувку.
– Нажми посильнее. Так, три на полтора, и еще четвертинка. Ну, хоть обувка на тебя есть. Не боись, малой, старый Барт свое дело знает. Ни жать, ни хлябать не будет. Портянки мотать умеешь?
Чего?.. У меня глаза от удивления полезли на лоб. Здесь что, в ходу портянки? Старое, практически забытое искусство мотать портянки, которым в совершенстве владели наши деды, знают и здесь?
– Портянка, малой, ежели она правильно намотана, ногу бережет лучше любых чулок, – подняв указательный палец вверх, наставительно проговорил каптерщик. – А на учениках эти чулки прямо горят, не напасешься. Да и ноги себе до мяса стирают, когда их на тренировках гоняют.