Все, о чем я могу думать, так это о том, как повезло мистеру «Лысому ягуару», что эти синяки не появились вчера.
— Я в порядке. — Прикрываю руку ладонью в надежде, что сокрытие поруганного места может вывести его из состояния бешенства. Он выглядит как настоящий убийца. Разозлился из-за несколько синяков? — Мне нужно вернуться к работе, — мой голос тихий, даже нервный.
Он переводит пристальный взгляд с руки обратно к моим глазам, глядя на меня так, словно я жертва насилия. Вспышка раздражения проходит по его красивому лицу, он тянется руками, чтобы потереть виски кончиками пальцев. Это явный признак пережитого стресса.
В конце концов, он слегка качает головой и, не сказав больше ни слова, уходит, оставив меня стоять на тротуаре и гадать, что же все-таки произошло. Смотрю вниз, глаза бегают из стороны в сторону, будто на плитках я могу найти ответ, написанный мелом.
И это все? Неужели все кончено? Судя по выражению его лица, так оно и есть. Я даже не знаю, как к этому отношусь. В одну секунду он со стоном толкается в меня бедрами, а в следующую смотрит на меня с явным раздражением. И что мне теперь делать с этим? Я действительно не знаю.
Стряхиваю с себя задумчивость и возвращаюсь в офис. Там царит неловкое молчание, все явно делают вид, будто заняты.
— Ты в порядке? — спрашивает Том, медленно проходя мимо моего стола. Я поднимаю глаза и вижу, что его обычное любопытное выражение на лице сменилось на беспокойство.
— Да, в полном. И ни слова Патрику, — говорю я намного жестче, чем собиралась.
— Конечно, я ничего не скажу. — Сдаваясь, он поднимает руки.
Черт! Для полного счастья мне не хватает, чтобы Патрик узнал, что я закрутила с клиентом. Я должна была быть сильнее и сопротивляться его заигрываниям. Я действительно не очень довольна тем, что чувствую сейчас. Думаю... думаю, это что-то из области того, будто меня... бросили.
Глава 16
Истерзанной развалиной я практически вползаю через парадную дверь. Нахожу Кейт на кухне: она нагло курит в окно.
— Тебе пора с этим завязывать, — усмехаюсь я. Она курит не так уж и часто, всего пару сигарет в день, но все равно это плохая привычка.
Подруга делает последнюю затяжку и, выбросив окурок в окно, поспешно слезает со столешницы.
— Это помогает мне думать, — защищается Кейт.
Да, она говорит это всякий раз, когда я подлавливаю ее на курении исподтишка. Теперь я обязана спросить, о чем она думает, но я уже знаю ответ на этот вопрос.
— Где вино? — Кейт хватает мою сумку, открывает ее и смотрит на меня с отвращением. Я только что совершила смертный грех — забыла вино.