Добивать разрешается не только голыми руками. И вот Кубик уже ловит гасило – трубу с горстью наваренных гаек. Ну что ж… это милосердно. Опять же, если сравнивать с удушением куском провода, перерезанием горла заточенным стеклом или свернутой шеей. Кубик бьет – раз! два! три! – вслед за гасилом летит вверх веер крови и чего-то серого… и все. И душа, вдохновенно-печально взирающая на апостола Петра, что за ключника в Раю.
– Бля-а-а… – тянет Желтый. – Ну и силища…
– Перерыв! – орет капо-распорядитель в Круге. – Дамы, мать вашу, и господа! Леди – гы-гы-гы – и жентельмены!.. Отведайте покамест крысятинки у барной стойки и залакируйте изысканным горлодером! А нам тут надо мозги от бетона отскрести! Через часок снова просим вас на ваши места!.. А наш джаз-бэнд по заказу глубокоуважаемого главкапо Третьего отряда тем временем слабает свой хит! Просим, дамы и господа, просим!..
И джаз-бэнд, задорно крякнув и ухнув, врубает бессмертную классику. «Джазистов и камазистов»[8].
На полянке солнечной лучистой
Репетировали джаз джазисты –
А чуть поодаль, в кустах тенистых,
Распивали самогон камазисты.
И камазисты обратились к джазистам
И попросили их на русском на чистом,
Мол, сыграйте нам «Мурку» за триста,
Если вы, конечно, джазисты, не онанисты.
Отказали джазисты камазистам:
Засуньте в жопу себе ваши триста.
Мы тут репетируем в джазовой обработке Ференца Листа.
Да и кстати – мы не онанисты.
Переглянулись меж собою камазисты:
Да они че, эти джазисты, бля, мазохисты?
И таких они вломили джазистам,
Что лучше бы те сыграли им «Мурку» за триста.
Мне отлично знаком этот разухабистый шансон – и я, задорно похлопывая ладонями по коленям, старательно подпеваю. Хер его знает, кто такие камазисты – но пацаны, наверно, серьезные.
Через час очнулись джазисты
И позвонили по мобиле флейтистам.
Мол, приезжайте, нас тут пиздят камазисты.
Да – и прихватите с собою арфистов!
И поползли они к кустам тенистым
Всей толпою: джазисты, арфисты и флейтисты.
И так они там наподдали камазистам,
И еще припомнили им «Мурку» за триста…
Песня длинная, и джаз-бэнд лабает себе дальше как по писаному – но я делаю перерыв: у меня пересохло горло и требуется малость промочить. Я оглядываюсь на бар – и брат Желтый понимает меня без слов.
– Жахнем? – спрашивает он. – Пока перерыв, пока то да се…
Пан кивает.
– Чё нет то.
Но я уже передумал. Есть куда более интересные дела – и я мотаю головой.
– Я пас. Чуть позже. Пойду спрысну разок-другой…
Васька рядом со мной фыркает, но ничего не говорит.
Я ввинчиваюсь в толпу, распаленную первой смертью. Я иду в дальний угол зала, на красный фонарь, который прячется под резным жестяным экраном. Краем глаза я ловлю Дока и Смолу – они сидят в отдельной ячейке барчика и перетирают какие-то свои разговоры – и мне нет до них дела. Хотя малость и любопытно. Но в приватные разговоры лезть не стоит, и я иду мимо. В Бордель.