Глава 17. Инструкция по употреблению «Весёлого Джимми»
Катя тащит меня на танцпол. Мои руки и ноги начинают двигаться в хаотичном порядке, как и у большинства отрывающихся студентов. Я чувствую, что теряю контроль над своим телом, и мне это не нравится…
Музыка становится громче и медленнее — она буквально звучит в ушах. Катя трясёт пепельными волосами из стороны в сторону, а я безуспешно пытаюсь прийти в себя. Такое чувство, будто меня запихнули в скафандр и выкинули в открытый космос…
— Как-то мне нехорошо, — шепчу я.
Но всем плевать, и даже Катя не слышит меня. А в это время небо начинает краснеть и становится ядовито-бордовым. Я поднимаю голову и вижу, как по нему проносятся десятки комет. Верхом на некоторых летят розовые крокодилы в шляпах-цилиндрах.
Наркотический трип, сомнений нет. Какого ляда студентам разрешают употреблять кислоту?! Куда смотрит руководство?..
Натыкаюсь глазами на Артёма, который трясёт жиром рядом с двумя миниатюрными девушками. В какой-то момент пухляш превращается в Джаббу Хатта. Я трясу головой, и всё приходит в норму.
Катя кладёт руки мне на плечи, смотрит в глаза и виляет попой. Её лицо начинает расплываться… Я замечаю знакомые черты.
— Лиза? — вырывается у меня.
Девушка с лицом моей первой девушки игнорирует мой вопрос и продолжает плыть по ритму музыки. Я понимаю, что передо мной Катя, но мозг отказывается в это верить, ведь пепельные волосы меняют цвет и становятся каштановыми.
Вроде бы надо расслабиться и оторваться на все деньги, но сделать это у меня не получается. Мозг с предельной скоростью анализирует обстановку и ищет потенциальные угрозы в то время как тело бесконтрольно дёргается в такт с бодрой мелодией.
В какой-то момент Катя открывает рот и что-то говорит, но я её не слышу — в ушах лишь гул динамиков, который эхом курсирует из стороны в сторону. Вестибулярный аппарат докладывает о сбое систем стабилизации, мне приходится облокотиться на Катю, чтобы не упасть.
Опускаю голову и чувствую, что вот-вот блевану, но не тут-то было. Время замедляется до предела, а от музыки остаётся лишь далёкий звон…
Поднимаю глаза и пячусь назад.
— Какого х*ра?! — ору я.
Предо мной стоит девушка с простреленной головой. И я знаю, кто она, ведь убил её именно я…
Мы были ещё пацанами, когда нас подрядили замочить одного бизнесмена, которые не хотел отстёгивать бабки за крышу. Я, при поддержке двух таких же отморозков, выследил этого мужичка: он каждый день приезжал домой в одной и то же время. И всегда был один.