Громов сделал первый шаг и напал на мою семью. Конечно, с его колокольни это выглядит по-другому, но мне плевать. Я должен отомстить, причём так, чтобы было понятно, что его вальнул я, но при этом, чтобы у правоохранителей не возникло никаких вопросов ко мне. Или, по крайней мере, не было доказательств.
А это сложно… Сам я пока что не смогу его убить, ведь даже страшно представить сколько охраны у графа. Вариант с отравлением тоже не рассматриваю — жрецы наверняка смогут излечить его.
Нужна непосредственная ликвидация. Окончательная и бесповоротная. Только так и никак иначе.
Потом начнётся битва за титул, но я пока не знаю, стоит ли в ней участвовать. Логичнее было бы во всём разобраться, а уже потом претендовать на графский титул. Либо можно слегка повременить с убийством Громова….
И если подумать, то становится понятно, что валить надо не только главу семьи, но и всех родных. Кровная месть — страшная штука.
Всё-таки глобальная заварушка мне на руку, ведь сейчас я как слепой котёнок по части политических интриг, а если буду стоять у истоков создания новых сил, то быстро во всём разберусь.
Да и вообще пока непонятно, какими ресурсами обладает барон, весьма вероятно, что их окажется достаточно, чтобы приблизиться к главной проблеме — появлению разломов.
Надо будет забрать у Лилии информацию по ним, а то я как-то подзабыл… Неделька выдалась насыщенная, но то ли ещё будет.
Мы заезжаем на территорию больницы и сворачиваем на узкую дорожку. В тупике располагается одноэтажное здание с крошечными окнами. Водитель довозит меня прямо до дверей.
— Не глуши мотор, я быстро, — бросаю я и выхожу из машины.
Двери морга открыты, попадаю в холл и обнаруживаю пустое помещение с облупившимися стенами и тусклыми лампами. Ремонт здесь не делали лет двадцать.
— Есть кто? — громко спрашиваю я.
— Кого там ещё принесло на ночь глядя?! — раздаётся из правого коридора.
Слышу, как по полу, выложенному плиткой, шагает мужчина и недовольно бурчит. Он появляется в холле и вопросительно смотрит на меня.
— Где мой отец?
— Ваше Благородие?.. — неуверенно уточняет дряхлый мужик в белом халате.
— Оно самое. Веди, у меня мало времени! — приказываю я.
Он кланяется и просит пройти за ним. Мы заходим в длинное помещение, на котором лежат семь покойников всех возрастов. Есть даже девочка лет пяти.
— Многовато трупов для того маленького города, — думаю вслух.
— Это последняя партия тех, кого убили нечистые, — поясняет мужик, по всей видимости, патологоанатом. — Сюда, пожалуйста.
Он открывает холодильник, и я вижу своего батю: у него в груди огромная дыра, сердца и половины лёгких просто нет. Ну хотя бы не мучился и умер мгновенно.