— Что случилось, пока я был в отключке?
— Ничего, Ваше Благородие, — врёт она.
— Розалия… — тяну я. — Говори…
— Вот ваш ужин, Ваше Благородие, — она подаёт тарелку с бутербродами и стакан воды. — Разрешите, я пойду?
По ней видно, что держать эмоции в себе она долго не сможет. Пристально смотрю на неё и пытаюсь понять, что же эта бестия со мной сделала… Неожиданно замечаю подсохший белый след на уголке губ.
— Розалия! — повышаю голос.
— Прости, Ваше Благородие… — лепечет она и ставит ужин на тумбочку. — Мне очень нужно выйти…
Розалия пулей вылетает из комнаты и убегает по коридору. Вот ведь стерва… Ужин она мне сделала… Ну-ну! Бутерброды и «амлет»…
Жую колбасу с осознанием того, что пропустил нечто-то важное. Разве можно так издеваться над человеком, да ещё и хозяином? Не зря говорят: «Если крыша ржавая, то в подвале всегда вода». Рыжая бестия…
Ужинаю и на грустной ноте ложусь спать.
* * *
Прощальная церемония начинается ровно в одиннадцать. Она проходит за стенами особняка рядом с небольшой часовней, в подвале которой располагаются урны с прахом моих предков.
Если не считать прислугу, то людей очень мало. На стульях перед входом, помимо меня, сидят: Марина, бабушка, Пётр Николаевич, Лилия, Михаил Сергеевич Васильев вместе с женой, управделами и остальные заместители, а также Денис Леонидович (начальник МОП).
По традиции члены семьи обязаны произнести речь, а первый наследник должен унести урну в подвал часовни. Первой начинает бабуля.
Она подходит к стеле с урной и рассказывает, каким человеком был отец, кем он хотел стать, говорит о его устремлениях. В общем, о покойниках либо хорошо, либо ничего. Бабушка следует этим традициям и даже под конец речи пускает слезу.
Следующей прощается Марина. С первых секунд на неё становится больно смотреть: она больше рыдает, чем говорит. В основном её речь состоит из двух посылов: сколько отец сделал для меня, и как мне будет его не хватать.
Рыдающую сестру уводит бабушка, и подходит очередь Лены, которую как раз ведут на церемонию в сопровождении сразу пятерых охранников с автоматами.
Люди начинают шептаться, отец мачехи возмущённо молчит, а его жена хватается за голову и охает.
Я подхожу к стеле и беру урну с прахом отца в руки.
— Возможно, вы удивлены, почему перед вами стою я, а не Елена Михайловна, — громко начинаю я. — После того как я договорю, вы всё поймёте.
— Коля, что происходит?.. — рыдая, вопрошает Марина.
— Многие из вас не знают, что моей отец пал жертвой заговора, — все, даже прислуга, затаили дыхание. — В данный момент у меня нет доказательств, но это лишь дело времени. Его Сиятельство граф Громов отдал приказ светлым не реагировать на сообщения о разломах в нашем городе.