Уже ближе к вечеру, когда я вконец вымотался, вспотел под палящим солнцем, а несчастная нога моя готова была отвалиться, позади послышался скрип тормозов автомобиля. Какой-то добрый водитель, разглядев на дороге хромого путника, решил по собственной инициативе его подвезти. Я уже начал вспоминать нужные слова, чтобы деликатно отказаться, но, как только обернулся, понял, что всё сложно.
Позади меня стояла полицейская машина с мигалками, из которой выходили два человека. Один был мужиком лет сорока высокого роста и крепкий, правда с приличным запасом сала на пояснице, выглядел он типичным англосаксом, волосы были почти белые, а спереди виднелась большая залысина. Поверх полицейской формы был надет ремень с оружием, рацией и дубинкой, в глаза бросилось, что помимо положенной «Беретты» в кобуре, он носил второе оружие, поверх этого ремня был надет другой, на нём был патронташ, а в кобуре слева, рукояткой вперёд, висел чудовищных размеров хромированный револьвер с чёрной пластиковой рукояткой, имеющей выступы под пальцы. Однако. То ли у них тут, в Техасе, встречаются медведи гризли, которых обычной девятимиллиметровой пулей не возьмёшь, то ли он использовал револьвер вместо дробовика, чтобы останавливать машины и вышибать замки, ну, или просто компенсировал таким образом недостаток размера в другом месте. Но, в любом случае, зачем его постоянно с собой носить, тяжело ведь? Положил бы в бардачок. Видимо, это и был местный шериф.
Вторым был чернейший негр, ну, или, как тут принято говорить, афроамериканец. Он был чуть ниже ростом, но тоже крепкий и вид имел решительный. Ну вот. Что теперь прикажете делать?
Через некоторое время я уже стоял в раскоряку, упираясь лбом в машину, шериф держал меня на мушке и зачитывал мне права (или не права, говорил он быстро, я не всё понял), а потом сообщил, что в ближайшем будущем они найдут переводчика, установят личность, а потом депортируют меня в мою факинг Россию.
Справедливости ради, такое отношение проявилось не сразу, поначалу оба были вполне корректны, даже представились, шерифа звали Клеменс, а имени его чернокожего помощника я не разобрал, но потом, подвергнув меня беглому обыску, обнаружили дробовик и мачете (а на нём застарелые следы крови, забыл отмыть), тут же вытащили свои стволы и поставили меня в интересную позу. Чернокожий помощник шерифа вдобавок понюхал стволы моего ружья и компетентно заявил, что из них совсем недавно стреляли. Нда. Хорошо, хоть гранат не осталось, а то бы сразу этапировали в Гуантанамо. Поэтому я и не возражал против такого обращения, сам на их месте поступил бы так же, даже совершенно лишний удар дубинкой по почкам воспринял, как должное. Они в своём праве.